Матэ
Есть дни , похожие на города, есть - на карту этого же города, а иногда к тебе приходит день-точка.

Что это - гостиница бездомной пыли, упавшей на белый лист чернилами шариковой ручки. А шарик бежит, нет..он остановился. Сегодня от застыл над снегом. Холодно. Разве можно по температуре судить о погоде, разве нельзя изменить погоду нагрев градусник руками...возможно всё..когда-то я написал так, когда мир был похож на китайский веер и из каждой резной деревянной створки выглядывало по китаянке с красивым но помученным лицом..как они ходят в этом деревянном ужасе и превращаются в ...рабынь деревянных колодок...

Нас держит крепко паук привязанностей к миллиону разных мелочей..среди них есть канаты - это квитанции службы жизнеобеспечения киловаттами кубометрами и килокаллориями..пока нас не переведут на фотосинтез...есть веревки..это ежедневные необходимости ..вести себя не как чужой а как свой среди множества чистых бытовых контактов , после которых самое теплое место , это пол, на котором ты стоял...есть леска..невидимая связка с теми, кого ты и не видишь и не слышишь...а только осознаешь, где-то они есть..я могу о них подумать..даже на тот свет...просто вспомнить, что когда-то в горячечном бреду плакал Ремарк..я знаю, что он плакал...что где-то пела сумасшедшая маленькая французская птичка c именем выстрелом Пиаф, которая так и осталась воробьём...где-то до сих пор у моря ракушки харанят грудной и добрый голос Сезарии, пропевшей морю как единственному слушателю целых 10 лет ...пока ее позвали...ну а то что она выступает босиком..как то сразу снижает ценз не только отечественной но и всей мировой попсы...тихо вздыхаю перед открытыми дверями..которые давно уже нарисованы были для всех..нет не для всех ..для каждого, но войти туда нужно, переступив через себя, и наверное, не однажды...еще есть леска сепии..я не знаю до сих пор, что я люблю больше сепию или шоклод..и вообще, где включается эта кнопка, которая помогает мне ...когда сепия гаснет, как прогоревшая спичка и невыносимо больно холодно и жарко одновременно...

но есть паутина...самая сильная, самая прочная..самая невидимая..неслышимая..только иногда пахнущая степной полынью и серой, от обгоревших раньше спичек, когда я зажигаю камин на телевизоре..да, а вы разве не знате, что свечка это камин..мой камин...

и вот день точка..и тебе сочувствует Макар..бывают дни когда опустишь руки...мне не страшно быть в разлуке с собой..это переживаемо..но быть в разлуке ..околоточной ..того.. в принципе что никогда мне и не принадлежало..больно и пусто..

Как можно потерять то чего нет..можно..и это больнее обычного. Когда теряешь обычные вещи, хоть знаешь, что и как сделать рекогносцировку..и меняешь сепию на шоколод, холод на сигарету, ветер на работу, утро на завтрак , а завтра на никогда...

Я иногда в ступоре превращаюсь от безвыходности в авантюриста..у меня навсегда перепутались все деревья каталогов там во внутреннем винте...я знаю , что это к добру, потому что если я начну жить по логике и умом..все деревья ..просто заберут корни из неба и опять станут обычными файлами и папками...С ними легче жить, но так хочется их уморить...

Это были пустые мысли из 123 потока бессознательного транша по имени...белая точка на белом листе...

Сегодня я думал..кому легче уморить дракона своего эгоизма - мужчине или женщине?

и понял ..что здесь нельзя сравнивать и сопоставлять..просто знать, что у них это происходит по-разному...

у одного от ума через сердце у другого наоборот.. у кого как...Это вы подумайте сами. Если захотите воевать со своим драконом...я сегодя попробовал...и он мне сказал на левое ухо...ты сначала погладь меня..а потом хоть убей..но только после ласки..

Я отпустил его на белый лист..пускай собирает пыль...

подследственные жизни
на таможне
чистилище
хвосты очередей
летящие как птицы
невозможно
мгновенно
с депутатов до людей
туманность головы
от напряжений
и молний стайка искры коротит
с приёмки так проворно отлетают
как время с калаша
и инвалид
всё в памяти собрал
с рогатки детства
до старого подбитого кота
внутри то жести страх
то серы едкой
след привкуса желтушный на зубах
открылась дверь
трясет как тень под ветром
то робости вино
то отступ сил
и вылетел вопрос
под ритмы ретро
осколочный
единственный



любил?...




если меня спросят...я наверное первым делом подумаю..как я могу знать ...то что я ..мне не с чем сравнивать...и вообще можно ли ответить и отвечать..мне кажется..там пропустят именно тех, кто не сможет ответить..

день назад я рассказывал о нём старшему сталкеру об этом романе..


..это первый роман правда о глобальной лжи...

Эталонный перевод романа на русский язык выполнен Ритой Райт-Ковалёвой.
Русское название связано с невозможностью переводчика подобрать соответственное отглагольное образование к английскому слову catcher — «тот, кто ловит» (англ. catcher — принимающий, ловящий). Если в английском варианте подчёркивается стремление и способность главного героя Холдена Колфилда помогать людям, то в русском — его критическое положение и потребность в поддержке. Тем не менее переводчику удалось сохранить ритмический рисунок заглавия оригинала. Впрочем, в 2008 году вышел новый перевод книги, выполненный Максимом Немцовым и озаглавленный «Ловец на хлебном поле».


и всё...целое всё..



мне тоже в такие минуты становится не то чтобы больно, просто понимаешь ..всю эту мышиную или даже мушиную возню вокруг собственного я..и становится немного стыдно от света и робко за тень..

погадаю..на прощанье..с автором...


зачем был нужен этот роман..лично для меня..

так выпало..


Прощай, нет , до свидания...великий затворник..сегодня день твоего перехода...