Такой снег наверное бывает только тогда , когда нам кажется, что он последний. В этот день . И завтра, даже если он будет чище и молочней, будет не такой...Можно долго смотреть на костёр, детские лица, траву, бегущую воду , но..эту зиму я запомню как просвет. Такой большой и чистый просвет. Хотя сегодняшний день я мог бы назвать как - протемь, новояз души моей.Но именно на контрасте боли , понимаешь весб эпатаж и блеск тихой радости. Или громкой))

Чаще чем Винда этой зимой я зависаю у фонарей с их неотвратимой сепией и смотрю на снежную пургу..Мне это напоминает старую любимую китайскую игрушку, где в листе синей воды сыплется маленький посеребряный песок, насыпая неповторимые горы, то Памир, то Кордильеры, то песочницу из детства. а то муравейник из старого погорелого леса.. А снег идет, и где-то через пять минут я приобретаю свойства этого снега - почти лечу, белый холодный и пушистый...Сегодня я черный и прилизанный, наверное потому что веер выключил мою сепию, или не только мою, и я не знаю, как её включить..стихи идут с таким напряжением как будто я соединив плюс и минус , закоротив и обгорев внутри пробую все таки что-то провести. Но себя не проведешь, даже если обманешь время...И тогда я просто зарываюсь носом в ментальный снег , смотрю в честные собачьи глаза в которых спит мое НЛО...или НЛС ...все субъективно..даже Зима..сегодняшняя Зима вышла из себя и споткнулась о мой порог, она вломилась ко мне в комнату, обсыпала все, старый плед на кровати..творческий беспорядок..мои мысли..и самое обидное..чуть не засугробила то..самое главное..что есть..а что может быть главнее чем выход...особенно когда сквозной и не столько для себя сколько от себя в..

Вот так бывает..когда приходит великий спаситель моих проблем..

Один из них похож на

потому что я никогда не видел а только знаю или догадываюсь что оно есть

а второй

был но есть



А бедою её не зови
Над рекой или даже по воздуху
Спасом талой воды не крови
Причащения света подсолнуху
Тень Винсента стекает с картин
Обручая колечком мистраля
Круг воронки где листья сплетали
Из осенних шелков палантин
Для изгоев нелепых идей
Заблудившихся в стае людей
Сколько лет надрываясь молчанье
Было ветром летящих полей
Чуть по тише по медленней крыши
Все равно он уже не услышит
Как мы тихо сбегаем с ролей
Соскребая коросту живьём

Полотном колосится пшеница
Запах хлеба и Сотбис жнивьём
Утонченными линками веба
Продаёт неизвестного дым
Попрошу у бегущей воды
Чутких слов перелётную птицу
И с тобой ничего не случится
Но бедою её не зови…

..день закончится..а с ним уйдет это ощущение..пусть оно было болезненным и тихим, сырым и обжигающим, ждущим и немного обманчивым, верным и ужасно капризным, теплым и ветреным...оно было..а это главное..у природы нет пло...у нас есть, но мы же синоптики...