Город, которому мы проиграли…

«Вы – счастливые люди»

Я сидел в маленькой рыночной забегаловке в городе, похожем на тысячи других на бывшем союзном пространстве, городе zero. Столовая, выжившая еще с советских времен, напоминала то тягучее и другое – светлое не по факту, а по мировосприятию время. Я люблю в ней бывать и думать о прошлом и бывшем, именно думать, а не вспоминать и смотреть оттуда на день сегодняшний.
Ни хлебом единым, нет, конечно, и только со временем я понял, что меня все время туда влекло. Это лица. Лица женщин, готовящих еду, тёплые, добрые, неожиданно открытые и доброжелательные, где-то наивные и глубокие в своей простоте. А может какая-то ниточка отношений , связывающих, но ни к чему не обязывающих встреч просто людей, живущих одним временем и городом. Ведь в таких руках, где задержалось тепло и нежность, простая булочка превращается в деликатес из детства. А сегодня так не хватает и такого тепла, и такой простоты.
Мы отдали жизнь на откуп машинам, чтобы они освобождали нам время для других машин. А сами остались между теми, кому нужны мы и кто нужен нам. Как слабое живое звено. Человек становится мостиком от стиральной машины к телевизору, от Бентли к банкомату, холодильника к лептопу и фаст-фуда к сотке. Мы зависли между шестеренками и флешками, как последний драйвер живых и говорящих аккумуляторов.
Это не хорошо и не плохо. Это странно иногда до состояния – пусто.
Это становится все заметнее на лицах, уголки губ которых все чаще смотрят вниз, до морщин, невзирая на весну и солнце.
Это – печать на детях, которые о потере сотки скорбят больше, чем о не купленной собаке.
Это иногда прорывается словом и эмоцией, когда слышен или искренний стихийный смех или воющий плач.
Там на полюсах мы еще не мостик, а просто люди.

За соседним столиком обедал, или скорее перехватывал, пожилой мужчина, улыбаясь чему-то своему, с лицом, морщинки которого немного напоминали шарпея. Было в его мимике и жестах что-то от детского лукавства , когда знаешь, но не скажешь, и какой-то растерянности, когда еще не точно знаешь, потерял ли ты ключи и прохлопываешь карманы. Было заметно , что не еда – цель его пребывания здесь в этом маленьком зале. Там, кроме нас было еще несколько пар уставших в голодной дороге путников.
Мужчина-шарпей встал и достал тонкую пачку ламинированных листиков, похожих на визитки и подошёл к первому жрецу, молодому, основательному , видимо очень проголодавшемуся, судя по количеству пирожков и вторых, молодому человеку и протянул ему листок. Через несколько секунд юноша так отвержено замахал руками клешнями , протестуя и отказываясь, что я в сердцах подумал – или наркотики или очередная пирамида с продажей льготного весеннего воздуха с ферромонами.
За соседним столиком, чуть дальше сидела парочка подруг , возраста обретения катастрофических иллюзий и увлеченно рассматривала фотоальбомы, что –то так эмоционально обсуждая, что хлипкий столик ходил ходуном как корабельная палуба. Там шарпея тоже быстро отфутболили и продолжали разговор.
Я никогда не жил по принципу – кто, если не я. Это глупо, напряжённо вести себя на свершения только потому, что больше некому. Но я часто оказывался в таких ситуациях, вопреки внутренней стратегии. Меня в детстве неоднократно роняли, и я с тех пор нацелен на желание помочь, если есть такая возможность, даже зная, что это обман…Но даже если я это делаю, поддерживая обман, я редко об этом жалею, и наверное, это тайный подарок неба за все сделанные мной когда-то глупости. И спасибо ему, что теперь я так легко расстаюсь со всеми иллюзиями, своими и чужими. Я увидел на этой самодельной визитке слова. Всего несколько строк, я не стал дочитывать и начал искать кошелек. Передо мной лежали две недорогие ручки, которые нужно было купить за сумму в пол-доллара.

«Я с детства глухой. Я не могу найти работу . Вы счастливые люди – вы живете в мире звуков..»

Наверное, мое счастье в тот день столько стоило и теперь я пишу черновики стихов его ручкой. Ручкой от моего звукового счастья. Рубь не деньги, рубь - бумажка…Мы не жадные, мы перестали быть жадными, я вспоминал лица тех, кому не нужны счастливые ручки – они просто спешили и суетились. И кроме того, я хоть стихи пишу, а зачем им счастливые ручки, если они не верят и не могут прощать обманы.
А я , я был бы так рад, если бы он меня обманул… Паганини и Моцарт того стоят.
Мы сегодня похожи на Мидасов. Превращаем жизнь в недвижимое золото, мертвое и бесполезное, чтобы потом купит на него немного настоящего счастья, как из детства, когда тебе вдруг что-то неожиданно положили под подушку. Даже не в новогоднюю ночь. А просто так. Даже если это обычный коробок спичек с необычной этикеткой, которые ты собираешь как Третьяков картины.

Просто знать, что есть такой человек…

Я почему-то вспомнил жизнь Ван Гога в его бытность служения церкви в маленьком шахтерском городке. Где ему было просто стыдно не помогать реально , а только читать проповеди. Там он и расстался со своими иллюзиями о руководящей и направляющей, и стал тем Ван Гогом, которого мы помним и любим. Он поступило по тем временам очень дерзко , взяв всю ответственность за свою жизнь на себя. И поделил ее с людьми, им поверив, больше чем церкви – с художниками и друзьями, проститутками и торговцами лавок, крестьянами и почтальонами. Не поднимаясь над ними, и стараясь не падать от боли. А у него было чему болеть. Когда в тебе море и мир эмоций, тонкая кожа и родник сострадания – очень нужна, до боли нужна опора. Или хотя бы мысль. Что где-то тебя принимают и понимают любым, больным и старым, капризным и немощным, гениальным и опустошенным, злым и несчастным.
Любым.
Как говорила Смирнова-Россет, когда ушел Пушкин – мне нужно было просто знать, что он есть. И от этого было легче жить.
Именно таким людям сегодня удивительно тяжело в плену каменного мешка городов. Потому что мир не дал себе засохнуть и пошел в разгул по другой параллели в сторону Мидаса. И как выразился один поэт, порядочные люди сегодня, чтобы выжить, должны сбиваться в стаи. Как Задорнов раньше про то, что добрых людей много, но они плохо группируются.
Но это происходит не из-за каких-то внешних, а внутренних, трансцендентальных и философских причин. Доброта – настоящая, это тихое явление, это порыв, это молчание и деяние, она как любовь, если настоящая, а не для будущего рая, она не кричит о себе, и не публикуется отчетами хвастовства, даже с иронической ссылкой на сукина сына Ай да Пушкина. Поступь доброты тиха и самодостаточна, она скромна и робка, как взгляд на нищего, которому подают и стыдятся, что ему настолько хуже.
Именно поэтому, всегда будет казаться, что она проигрывает в этом мировом шоу.

Страсти по метро.Не мюзикл.Норд Ост - продолжение волны…он-лайн

Эта тишина еще раз напомнила мне о себе. Я как истинный гуманист, или ищущий путь его на земле, или хотя бы тень этого пути, сделал одну заявку и движение души, на которое получил хорошие противотанковые ежи.
Это старая и болезненная для меня тема. Один раз я ее для себя уже проиграл. Но мне на самом деле интересно понять истоки такого нашего плена в городах. И мне кажется, я немного нащупал нить этой проблемы. Это эхо. Отзвук, где человеческое сердце это горы города. Одно событие, трагедия случившаяся, откалиброванное прессой, потом набатом бьёт по городу и даже стране – волнами ненависти и раздражения. А такие волны никогда не проходят бесследно. Я не знаю, но мне кажется, ударная волна человеческой ненависти умноженная на города -миллионники в тысячи раз разрушительнее во времени, чем остальные последствия всех террактов.
Но немного по-подробней. Итак, я пожалел девочку террористку 18 летнего ребенка, из которого сделали коктейль Молотова. Я согласен, это сложная тема и не каждый может в ней разобраться и понять. Если мы веками жили в морали, которая учила – не убивать, вместо того чтобы сказать – помоги жить другим.
Словами очень трудно и доказать и обосновать, почему становится больно следить за настоящим, и почему в сострадании даже к преступнице виден свет в конце тоннеля. Почему с каждым днем все труднее занимать чью-то сторону или против кого-то дружить, когда понимаешь, что мы все живем в одном большом обмане, и ненавидеть здесь кого-то, все равно, что отрезать себе голову. Я вспоминаю то дерево жизни в «Аватаре» у Кэмерона, которое не может быть ни на чьей стороне, потому что оно просто сохраняет жизнь.
Поскольку, мы все персонажи интернета, следующая часть статьи будет одной большой цитатой он-лайн спора о том, есть ли границы у сострадания. Мои реплики это- zero, третья инкарнация инки на сайте в дамском костюме. Такой карнавал, о котором знают все. Итак , до каких же пор можно разрешить себе понимать и сострадать…этот диспут велся на питерском литературном сайте «Арифис».

zero
2010-04-04 18:33
ничего личного...
пси-фактор...
прорицательность..попытка понять..чтобы пригласить восточную женщину на эшафот метро...нужна Очень сильная пси-мотивация. Я не знал подоплеки...потом..узнал, почти не ошибся...Увы...
это продолжение стихотворения..Юзера, пожалейте шахидку...
VKondakov
2010-04-05 14:35
...я в замешательстве... Не хочу, и не могу – ни понимать, ни тем более жалеть шахидку.
zero
2010-04-05 17:36
и не нужно..по капле выдавливать из себя сострадание..
для этого есть другие..
и это сделали раньше и лучше , чем могу я.


"Полковник Васин приехал на фронт
Со своей молодой женой.
Полковник Васин собрал свой полк
И сказал им:" Пойдем домой.
Мы ведем войну уже семьдесят лет.
Мы считали, что жизнь это бой,
Но по новым данным разведки
Мы воевали сами с собой". (с)

VKondakov
2010-04-06 22:03
Да эти примеры – диаметральные тобою ранее высказанным вещам!
Ты тонко подменяешь понятия... и толстно не замечаешь реальную материю.

... это совершенно в духе русской интеллигенции, которая всегда ...с благими намерениями... слезлива на кухнях и молчаливо предающая в жизни...

...я ещё обратил на это внимание, когда 29, в день траура по погибшим людям ты о собачках пеклась link (пёкся)?? (Как к тебе обращаться то, уж пора определиться.!!)
Я не против сострадания к собакам, но можно справиться о твоем сострадании к жизням людей, которых унес твой "пояс верности, как детский бантик в школе"?
Или оно имеет место быть только -к себе-и-собачкам?


Uchilka
2010-04-07 01:00
а вот что написал хороший человек Миша Поляк Пучковский в ЖЖ:
Соратники, а вас не шокирует, что вытворяют СМИ вокруг произошедших в Москве терактов? Какая-то ... журналистка, побывавшая в семье одной из шахидок, пишет, что "все увидела в новом свете". Это что – "все"? Все сорок трупов и уйму раненых сограждан – в новом свете? Ах, какие были две замечательные девушки! Комсомолки, спорсменки, и просто красавицы! Учились на пятерки... Тяжелая романтическая судьба, убиенный любимый... бандит. Федералами. Может быть, товарищи не замечают и не понимают, что занимаются героизацией террористов? Создают привлекательный образ. Не включая голову, какими последствиями это может обернуться. Ах да, конечно, сейчас в моде – умеренная фронда в духе МК... Не дай бог не пнуть в статейке власть – сразу заработаешь обвинение в том, что продался, мол, едроссам... Но должен же быть какой то предел цинизму и желанию срубить бабла...
Да что же за народ такой – русские? Даже общая беда не способна объединить, только угроза тотального уничтожения, как в Великую Отечественную, и то начиная с 1942... Встает перед глазами бессмертный образ либерального Васисуалия Лоханкина. Его пороть раскладывают, а он про себя кумекает: может, в этом и есть сермяжная правда?

и я говорю ему: прав!!!

zero
2010-04-07 07:29
Лет шесть назад мои рассуждения могли быть и такими..как у Миши.
Некоторая осведомленность и позиция слабого позволяют мне сегодня смотреть по-иному.
Я не сужу людей, а только явления. Терроризм и война безобразны в любом виде…Люди – дело другое. Внутри моего пространства хватает места и для всех ушедших в метро Москвы, потерявших там близких и так же для бездомных собак, далекого но любимого мне города. Зная источники и детерменизм происходящего, лишаешься глупостей выбора вроде – кто не с нами…Именно слабость и понимание, что окажись я в ситуации когда-мой внутренний водитель по имени «эго» окажется дистанционкой в других руках…позволяет мне найти до тысяч причин, чтобы сожалеть о происшедшем со всех сторон.
А девочка 18 лет, ставшая коктейлем Молотова…не более чем дистанционный пульт от телевизора и не последняя ступенью истины… Стрелочники…
А мне жаль..
Что у нее не будет ни причины ни повода написать или прочитать , например вот это…


Там дни текут, несчитанно похожи
на те, что здесь, но только не о том
заботимся... И там построим дом,
ну разве что без мебели хорошей,

с лужайкой под окном... Газон заросший
и здесь... Ещё – покрытый льдом
овальный пруд... Сплетенье рук крестом,
и – понеслись по утренней пороше...

Но это было здесь! Пел стадион
десятый раз, что роз был – миллион,
и долго распускалась наша роза,

любовь, единственная на веку,
здесь – опоздавшая для главного вопроса...
Там – каждый день для нас уберегу.

Что она не увидит первую улыбку ребенка..что она..по глупости и по какой-то бессмысленно чужой жестокости лишила такой возможности еще несколько человек…
Что ей в свое время не встретился кто-то кто бы сказал..дурочка..это игры для тех , кому есть что терять… и много чего еще…и поэтому мне её жаль…только жаль…
Но если бы она отказалась..и выстояла я бы целовал ей руки словами …
И я знаю..что были те, что отказались…но мы их не знаеми не узнаем… а ведь это ПОСТУПОК…а мы не узнаем никогда…это такое странное мироустройство с рупорами зла и тишиной добра…

«Весь мироздания закон
написан – вплоть до матрицы.
И горе века испокон
тому, кто с ним не справится.”

Всех нас колбасит…кто-то напивается..кто-то гнобит со-товарищи на сайтах., испражняясь так что мухи дохнут, .кто-то просто ушел и не вернулся…кто-то по полной отрывается словом с СМИ…а кто-то тихо плачет по ночам…бездействие , видимое бездействие последних ближе и дальше ..чем все это топтание истин в адском огне раздражений..


“Смиренье самость победит.
Казнить нельзя помиловать.
Рифмуя формулы обид,
не в силах силе силы дать.”

Можно скрипеть зубами на мировое зло..приходить с этим скрипом домой и пускать кругами по воде раздражение..на близких..волна идёт..она не спрашивает кто рядом..она просто идет волна агрессии и зла…события уже давно ушли..и почему концентрируясь на сожалении жертв ..обыватель чаще всего выбирает именно смак ненависти и негодования…Арифис..да вспомните разборки под стихами..это микромодель метро..ребята..

“Мой ум поистине в аду,
и там ему не нравится.”

Я пыль на ветру..маленькая и слабая..у меня нет сил на ненависть…и вокруг себя я попробую остановить чуть чуть..эту волну..внутренним сожалением о том….что в этой придуманной игре нет правых и виноватых так…чтобы этого нельзя было понять и простить…если уж не верить..

Uchilka
2010-04-07 20:04
да словоблудие это.
размягчённость ума до полной гибели его основных приоритетов.
это не ПОСТУПОК, это ПРЕСТУПЛЕНИЕ – практически против человечества, против невинных. и никакие тягучие тошнотворные словеса не смогут приукрасить ПРЕСТУПЛЕНИЕ до ПОСТУПКА. ПОСТУПОК – когда ценой своей жизни спасают жизни других, а не когда убивают в спину.
Uchilka
2010-04-07 20:07
никогда не цитируйте мои стихи – это жёсткое авторское требование. мои стихи не в подкрепление предательства писаны, а вовсе даже наоборот.

Youri
2010-04-08 00:44
.
Не хочется ввязываться в спор... (Хотя спора тут-то и нет, то есть быть его НЕ МОЖЕТ. Все очевидно.) Чикатило тоже ведь на суде говорил: "А че эт вы меня – к высшей мере?.. А вы копните вглубь: это ведь не я виноват, а – семья и школа..." И он был, отчасти, прав. Только от этого как говорит Люда, преступление не становится поступком...

zero
2010-04-08 10:47
Спасибо за лояльность экспрессии в такой сложной теме…Более чем, ведь вы живете там, совсем рядом.Да, и по многим другим причинам. Спасибо.
Я думаю, вы достаточно проницательный человек, чтобы понимать, что я не оправдываю насилие, метро это или Чикатило.И обобщения вроде, если в миру людей был Гитлер, то класс животных хомо сапиенс…все подонки.. Кто не хочет делать ничего, ищет причины, кто хочет действовать ищет Путь. Я ищу путь.Я хочу понять причины происходящего и хотя бы не стать в этой цепи ментальной опорой тому, что так легко ненавидеть..
Профессор Преображенский немного недотянул до истока, своей исторической фразой про разруху. Она начинается не в головах, еще раньше, в сердце…когда мы не любим то, что делаем..или того, кому делаем, а порой и вообще ничего , даже себя. Потом включается ум, и начинаются клозеты и Чикатилы…Но цепь идёт дальше…событие кончилось …СМИ наелись пенок и читателей накормило..Вы никогда не задумывались, кого больше в этих читателях..тех, кто ненавидит преступника, тех кто жалеет жертву, тех кто это совмещает, тех кто сожалеет о том что в мире так устроено, что нам …легче ненавидеть, чем понимать и прощать…

Сегодня очень трудное время…чтобы ненанавидеть по чужому поводу..день два..год..жизнь ..даже искать не нужно..все рядом…

Чтобы понять и не стать камнем…наверное обязательно нужно хотя бы что–то любить…
Хоть книгу..хоть человека..хоть природу..хоть слово, ну а если повезет ..то саму жизнь..
Все мы живем в болоте…но кто-то еще смотрит на звёзды… (с)





Тишина доброты или шанс…

Но жизнь, она уже давно не черно-белая зебра или пешеходный переход в пыльном бронежилете асфальта.
Она радуга под управлением симфонического оркестра, особенно когда вокруг тебя есть не только отчаянные бойцы с международным терроризмом, но те, кто живет по законам доброты. Даже когда текут слезы.
Два письма, полученные утром следующего дня, которые я тоже привожу с разрешения авторов, я получил именно с той страны и острова, который я условно зову «Тишина доброты»..


Re: Армия спасения собак
Привет!
Кинул сейчас, Кузя-джан, собачкам тыщу косточек через Сбербанк ОнЛ@йн.
Чтобы мне, как и собакам, стало всё параллельно) я зарок дал небесам: если моим земным планам помогут воплотиться в материальной части, то я собачий приют открою (или под крылышко кого возьму).
Хватит домой всех болящих таскать, а после упиваться от горя...


«О детском доме

Двухэтажное серое здание – детский дом под Москвой. В первый раз мы приехали сюда с дочкой три года назад. Внутри здания запах казённого учреждения. Вроде бы цветы, кругом чистота, но атмосфера какая-то неживая, немного аскетичная…

В группе 10 девочек, каждая со своей историей, со своим недетским миром и маленьким, но печальным жизненным опытом. Длинный стол у окна, стулья, - здесь девочки делают уроки. В спальне двухярусные кровати. Ещё в общей комнате на полу ковёр, где они играют, диван и столик, за которым сидит воспитательница. Их две, работают через день. Одна из них злющая, вечно раздражённая и всем недовольная, с детьми не занимается, всё время что-то пишет за своим столом или читает.



Мы очень быстро познакомились с девчонками, каждая рассказала свою историю, открыла свои детские секреты, показала фото свои и родителей. Когда приехали во второй раз, они, увидев из окна Катину машину, выскочили на улицу, повисли у нас на шее, обнимали, гладили наши лица. Я чуть не расплакалась. Потом мы начали приезжать с подарками. Дело в том, что Катя с мужем вполне обеспеченные люди, поэтому мы каждый раз, кроме пакетов со сладостями, напитками и тортами, привозили что-то существенное – всем десяти новые комплекты постельного белья, телевизор, DVD с постоянно пополняемыми дисками, небольшую стиральную машину для стирки девчачьих тряпочек, альбомы, тетради, фломастеры, краски…всего не перечислишь. Я уж не говорю об одежде и обуви. Катя каждый раз делала фотографии и завела для каждой свой личный фотоальбом.



Иногда Катя с мужем брали двух девочек (по очереди) с собой в Москву, возили их в кино, зоопарк, в кафе, затем в магазин Ашан, где покупали им джинсы, обувь, футболки и др. вещи. Дважды девочки были у меня дома. Я готовила всякие вкусности, сладости, мы играли, возились, смотрели мультики. Уезжая, они плакали и цеплялись за нас, умоляя оставить их ещё хоть на денёк, но на ночь оставлять их не разрешали..

Истории у всех девчонок до боли узнаваемые – пьющие отец и мать, которых лишают родительских прав. Яночка плачет, рассказывая о том, как отец бил мать, пропивал деньги, которых не было даже на еду и одежду. У Светика мама спилась и умерла, отец беспробудно пил, и двух сестрёнок отдали в детдом. У других примерно то же самое. Но что удивительно, - все они хотят домой, мечтают, когда родители заберут их из детдома. Некоторые даже сбегают, но их возвращают обратно.



Однажды в группе появилась новенькая – Кристинка, удивительно красивая девочка. Она сидела одна, в стороне от других девочек. Я сразу подсела к ней, пыталась поиграть, узнать, что ей нравится. Она молчала и улыбалась. В следующий раз мы приехали через месяц и не узнали её, - она не говорила, а кричала, беспорядочно бегала по комнате, толкала подружек, хохотала. Сразу выхватила у Кати пакеты со снедью и стала выбирать то, что ей нравилось, хотя мы привозили всем поровну. Оказалось, у Кристины нарушена психика, она необучаема, и её отправили в специнтернат.

Печально, инки? Да, горько, больно и печально. Скоро мы опять поедем к нашим девчонкам, ведь их на всё лето отправляют в лагерь. Посылаю тебе два-три фото, которые нашла, остальные где-то на флешках.»


Мы все живем разную и сложную жизнь. Кто-то считает Интернет изобретением матрицы и началом конца. Но, жизнь - многогранна, и очень часто там, где мы видим провал, находится выход. Пусть это будет еще один шанс. Шанс для тех, кто, даже находясь в плену больших городов, знает, что после ночи приходит утро. Тихо, тихо, на цыпочках, если не сразу открывать глаза. Оно приходит и с того острова, где осталась доброта.
Мир вашему городу, даже если его еще нет…Города или мира…