Ультрафиолету...с Любовью.. о тех кого не вижу но чувствую рядом

 ..и это что, правда? Что «Ультрафиолета» когда-то не было? 

Мне кажется, не было ничего, а он уже был..просто непроявленно болтался в параллельном виртуальном континууме ячейки под нумером 222333..ну слежба спасения на сайтах..помните Карлсон Карлеоне в законе. Карлсон..возвращайся..еще один раз… 

Искусство..кто хотя бы однажды попал в эти цепкие лапы паука, навсегда останется благодарной за приют мухой . Ведь паук не ест их..это неправильный паук, ОН ИХ КОРМИТ… 

Образами..красками…настроениями. Душа - это тонкая кружевная паутинка осеннего серебра, которая катает на южном ветре фантазии румяных листьев.. 

 

Жизнь - игра ... 
но лишь до тех пор , 
пока 
не доиграешься до жизни

Но почему первой, кто мне бросается на колени..когда я прихожу на фиолет..эта несчастная девочка с открытым ртом для вопроса..мне ее жалко, но почему- то все недосуг поговорить, хотя я прекрасно понимаю, что я настолько же ровно такая же кукла, как и она, и от меня все время получают только, то чего ожидают..и всё таки, может ей хоть цветок в горшке рядом поставить,чтобы не скучала, пока богема сиреневых теней соизволит кликнуть адрес …Легче сказать, без чего я не мыслю ультрафиолет…чем мыслю его с чем. 
Ну во-первых…не поймите неправильно – без себя…потому что у меня есть моск и он эта пишет.. 
Но раньше этого, я не представляю этот форум без его Мамы Римской – Чандры. Именем Луны, великой и страшно ужасной, карающей своими кратерами декупированных бутылок. Так вообще говорят - декупированные…счастливее их , наверное, только оккупированные Дитрихом военные темы..До него тоже доберусь, хотя скорее всего не в это ДыРы.. 
Итак Мама, хозяйка приюта одичалых непониманием художников ..Чандра..Ты в хорошем смысле курочка, считающая своих цыплят не по осени, а ежеденевно на линейке нижнего счетчика форума в порядке пребывания. Когда мне становится не в дугу и не в тую.. я вспоминаю твои декупированные бутылки и столы, 



и через пять минут, ощущая аромат «Киндзмараули», начинаю понимать, что шизофрения прекрасна, если там есть своя Чандра, которая так гармонична, что все боги собравшись по вечерам за чашкой чая, пеняют главному…зачем он выпустил всех из Эдема, теперь там чертовски скучно и нудно.

Следующий тихий ужас нашего форума – непредсказуемая харизма, имеющая все по порядку , но лишь - подставкой для глаз, чертовски привлекательных ,зорких и обаятельных как два неба . Это фонтанирующее чудовище научит вас любить не только себя и жизнь, но даже снег, слёзы и последнюю целую пуговицу, которая закатилась под старый холодильник. Проще сказать что в ней не состоялось, чем то, чем она является.. 
Это Сара Бернар журналстики., Мата Хари театроведения, Айседора Дункан слова, танцующего бьосиком по деревянному полу старой школьной сцены, это святая матушка глухонемого белого кота и несравненная оппонентка , защищающая все, что ей нравится.

За что ее можно не любить. Только за то, что она здесь перестала появляться. Алекс..ты просто чудо на батарейках с внутренним приводом за левым ухом и дистанционным добром в радиусе ауры Будды.. 
Ты еще помнишь, что Пенелопа это не те кто ждут, а потому что ждут самых самых лучших…Тигра..это она сделала из меня раба, исходящими в осень сказками, оставим её в этом приятном заблуждении, мы же знаем правду, да Тигра..Да, Осень..Я бы признался, но…я столько раз уже об этом говорил, что однажды Антик меня сдаст в приют где много людей и один любитель. Поэтому остановимся. Все остальное я тебе скажу потом, на следующем рождении чего либо. 
Спасибо тебе за Мюмлу..мы с Вишней её не обижаем , скорее она нас, когда уходит гулять на ночь и возращается через неделю с чужими смычками... 
Но..это так ..дело житейское!

Получается, что я начальственно прогнулся перед администрацией так сказать нашей элитверхушки..не а..Это просто дань неуважения к авторитетам в законе, у нас здесь все по любви и доброму согласию. Вот, сколько раз я проваливался в тартарары..но и столько же раз возвращался, а начальство все тоже , значит по любви, на страхе так далеко не уедешь…В сумраке вечера 
Осенний вихрь над полями 
Пронзает душу… 
Перепелиная жалоба! 
Селенье Глубокие травы. 

Фудзивара Тосинари

Полустанок 

Вот и всё. Полустанок завьюженный. 
Ты стоишь, и не в силах уйти, 
Маневровый динамик простуженный 
Как Кассандра на Млечном пути. 
Серых шпал полоса отчуждения 
Между вами легла навсегда, 
И рука твоя в жесте прощения, 
И в глазах его – скуки вода. 

Он уехал – нежданный, неласковый, 
Не умеющий верить и лгать, 
Ни надеждой, ни силой, ни сказкою, 
Не смогла ты его удержать. 
И в мучительном, кратком прощании, 
Не надейся, не жди, не кричи, 
Он оставил тебе лишь молчание 
Безнадёжной молитвы в ночи. 

Понапрасну цыганка старается 
Угадать его путь по руке, 
Серый парус вагона качается, 
Исчезая, как лёд в кипятке, 
Студит веки слепое касание 
Белых пальцев февральской пурги, 
Пусть тебе остаётся молчание, 
Пусть ему достаются долги.

В рисунках Eos небо и ладошки 
И вера в то, что боль совсем пройдет. 
Я обезболиваюсь понемножку, 
Предоставляю чуду свой черед. 

Ты слышишь? Без тебя скучаю. 
Меняю в одиночестве духи. 
Мой светлый день так долог, нескончаем, 
Наполнен песней грусти и тоски. 

А я сегодня красила ресницы, 
И обрамлял кайял мои глаза. 
Прости, без слов твоих совсем не спится. 
Я так скучаю. Eos -егоза. 


Любви как говорил бог - много не бывает ... 

Жизнь - игра ... 
но лишь до тех пор , 
пока 
не доиграешься до жизни

В каждом приличном форуме нарушаются обычные законы жизни, начерта нам вторая жизнь, такая же скучная как первая, вторая должна быть по-горячее и по другее. Так вот, во всяком порядочном заведении, если это не суд, Лун должно быть несколько. И чтобы не путаться у нее под ногами, вторая Луна – это наш Лунцик… 


Это наша сказочница, верщица и надеждообольщенная писательница, создавшая непререкаемый хронос Акаши нашего сиреневого безобразия. Все там получили по заслугам, и теперь эти заслуги пытаются взять на абордаж другой сайт, и еще отсудить право на бумажное воплощение идеи. Наверное, Ксюша Собчак со своим Домом просто должна покончить жизнь телевизионной самоликвидацией, потому что они не знают ничего о том, что же это такое ДОМ. Но мы люди добрые, и по секрету можем об этом рассказать на весь мир или поделиться глупостью – святое дело. 



Ирико-сан - подпольная кличка Лунцика, когда она выполняет оперативное задание по внедрению японского исксства на наших сиреневых ветвях. У нас есть еще один дружеский лазутчик бескорытсно и преданно любящий великое искусство танки за возможность сказать больше чем написать – это Сандерс, такой же загадочный плотник как я наместник папы Римского. Но вернемся, к своим Лунцикам. Что покоряет в этой хрупкой гигантке интеллекта и поэтического сложения – сочетание вещей, которые вы вряд ли встретите в обычной природе…ум и доброта вперемежку с красотой, как внешней так и внутренней. А кто не читал ее прозы..тот жизни и не знает.. Но мы бережем ее, поэтому за пределами форума, о ней никому ничего не рассказываем. Так что..помни, Лунцик, так тебя больше ни один електрон не заценит.

Куда куда вы удалились…Эос, еще летом приглашала меня в тайную поездку в незнаемое, то к скульпторам зазывала, то в тундру.. Дорогая Эос, я знаю, там где ты просто не может быть полярной ночи..Ты ведь солнце , правда давно здесь непроявленное, и тебя не хватает, проявитель стоит в дубовых бочках с вином из одуванчиков, ждет, когда она придёт..Услышь нас Эос…Сиреневый без тебя только робкая тень фиолетового, который смыл осенний дождь. Приди, у нас здесь Осень развлекается медными листьями и шаманит лучшее для тех, кто верит в чудо..Ты так рьяно меня в него звала, что я даже перенес одну ногу за его порог, в надежде, что вторая ему просто не нужна. Эос..я даю тебе 48 часов, чтобы появиться у бочки с вином из одуванчиков..Ты в ответе за сказку которая получилась... 

Это для Эос. Это ее призрачный мир, увиденный мной случайно. Где сказки звучат нотами, а стихи - каплями... 
Где живет спокойствие и отрешенность, оторванность от мира, полусонное состояние в ясную ночь, где грезится будто спишь, но на самом деле... На самом деле? А есть ли это "самое дело"? 

Эос, я очень люблю тебя и твои стихи. Мне нравится твое счастье, мне нравится твое состояние. Оно не каждому дано. 
А боль? Она как вечный спутник очень хрупкого таланта...(Алекс)
Жизнь - игра ... 
но лишь до тех пор , 
пока 
не доиграешься до жизни

На фиолете Вы не найдёте ни одного немастера фотоискусства, но Бог конечно он один – Дон Мигель, его розовые сады и поляны до сих пор волнуют мое обостренное воображение, если так сфотографированы розы, зачем их потом еще выращивать, ведь глядя на фотографии Мигеля, понимаешь, расстояние между стеклами – условность. Формальность и выдумка старых непродвинутых джинов, не успевших вовремя освоить цифру и фотошоп.

И если уж говорить об искусстве преображения и фотографии, ну никак не смогу обойти пониманием и словом еще нескольких мастеров. Коллажи Владимира Молдавского так прочно своей образностью вошли в мою жизнь, которая истончается с каждым ударом клавиш, что я уже , например не представляю, как могло не появиться вот это..равно как и другое. Где-то в дальнем уголке моего круглого сердца есть заначка на рассказы по его коллажам. Бависсимо..но тоже беда..мы его теряем…Последний раз мое натасканное на восприятие своих внимание видело его тень именем на форуме пару месяцев назад..хотелось бы проявления более конкретного..с работами..я по ним скучая и не верю, что мастер больше не рисует

Фотографическое любопытство Николая из славной колыбели эволюции капитализма подтвердило мою мысль о том, что вещи и предметы, окружение наших пространств, это статичная, но проявленная и очень интересная жизнь. Когда я озвучивал его лестницы, мне буквально чудилось, как я мыслями катаюсь по винтовым периллам и скриплю москами на старых деревянных супентьках. Увидеть лицо..сложно, но увидеть лицо дома или старого кресла много сложнее. Значит, в фотографах тоже живут неистощимые волшебные романтики.

Но ловить лицо, а в лице уметь найти время, сконцентрированное столетиями, это занятие не только опасное, но и редкое. Кто еще сравнится с нашей Кирой в умении филигранного владения глазка фотооппарата, наведенного на любимые глаза за пол мига до того как они моргнут?А что она вытворяет с графикой, просто уму не растяжимо, где в этой барышне помещается столько нежности, умения слышать и видеть, любви, осени и красок. Кира..я до сих пор под впечатлением вашей руинной поездки, и когда у меня на внешнем ментальном экране всплывает твоя стена, я понимаю, что стена и фотоаппарат живые и дышат..и начинаю им придыхать до стихов и слез о неведомом. И мне кажется что фиолет..это Осень ..которая всегда с тобой.. 

 Отправлено: 17.10.09 09:29. Заголовок: Но вот Как сказал Гид...

Но вот 
Как сказал Гид любви Мопассан - ближе к телу.. 

Начну свои астральные анестетические симпатии с Подведомственного мне Литературного Салона 

.. я сегодня думал о дураках и умных... 
..завидовал дуракам - они об этом не помнят... 
..жалел умных ..они не знают, что дураки на порядок сачстливее без всяких затрат... 


Умным быть интересно , но очень больно..Мне кажется, искусство, и в частности - лепнина из слов - литература во всех её проявлениях..проявленная затем уже и в живописи, и в театре, и кинематографе..везет на своём паровозе образности ПОЧТИ ЧТО ВЕСЬ МИР...Дурак просто живет и редкий - напишет что то более пространное, нежели справка о составе семьи..Значит это умные придумали мир, в котором мы живём..Были ли эти умные добры..судить наверное не нам, но если вспомнить последние заголовки статей вроде избиений приемных детей или домах для престарелых..становится понятно, что ум - это еще тот друг. Не зря же существует поговорка ..сам себе на уме... 

К чему я все это нагородил? 

К тому только..что на фиолете собралась экспериментальная группа не только умных, но и добрых ..его обитателей..И даже бывая тут урывками, как капитан очень дальнего плавания, я потом, узнавая о событиях..тихо радуюсь...Добро есть..оно не противопоказано уму..оно дышит и пишет..стихи..музыку..жизнь..картины..собирает кукол по помойкам и лечит наши души..человечьи в проекции осени и иногда степных волков... 
 

Когда устанешь от ума.. 

Я как то написал - подумай сердцем и почувствуешь умом..легко сказать - сделать всегда сложнее..но... 
Когда вернулся из своего первого монументального путешествия и обнаружил в своём литературном пространстве Восток и Югэн 
Sandersа ..я понял ..это осуществимо. 

струи речные 
о мимолетная жизнь 
умерли утром 
будто бы нет им конца 
вечером вновь родились 

 

Если страницу ..начало ..ознаменовывает вода - самая таинственная и могущественная земная субстанция, если она заключена в каноническую восточную форму, если после чтения ..а именно после него должно возникнуть инсайтовое - момент танки... 
Значит вы читаете Sandersа..значит к Вам в гости пришёл аромат Востока..где просыпается весь мир с его рассредоточенной мягкостью неспешности, с перламутровым ощущением лунной дорожки на бархате воды, значит..пришло время для внутренних чайных церемоний, где мало чая, потому что дорогое берет не количеством, а глубиной. 


сердце заботит 
временный этот приют 
твердое гибнет 
но появляются вновь 
капли росы на вьюнке 

 

Твердое гибнет..это правда..У каждого есть внутренний в правом полушарии цитатник Мао Дзедуна..или Шао Линя..или Ван-Сына..неважно, и иногда происходит самораспаковка архива, и в трудной ситуации - строчки как будто вылетают оттуда и тормозят не только твой воспалённый мозг на трудном повороте, но даже и жизнь твою. Так было и со мной..Среди некоторых других - именно эти строки помогали мне не стать камнем, когда все остальное просто уже не помогало и не работало. 

оставь потуги 
восточный вольный ветер 
весна вернулась 
и сердце не обманешь 
ни холодом ни снегом 

 


Японский синтоизм на русской почве прирастает очень нелегко..все это связано с особенностями звуковой составляющей - дискретности звука и иероглифа..но ..я неоднократно пробовал понять, что же так привлекает к этим формам тех, кто в слове "форма " - видит уже чуть ли не врага всех новаций..желание поставить себя в рамки и умудриться в них вырваться за пределы..это очень напоминает будильник, который ставят на 10 минут раньше, чтобы потом еще поспать..Но самое интересное, ведь получается..и Восток выглядит не форзацем и не аляповатой наглядностью - туда не ходи снег....Он самый нгастоящий Восток..может даже сеппучей и восточней самих Японцев..со всеми их сакурами и садами камней... Интересно, а они на иероглифах смогли бы писать допустим гекзаметром? 

 

замерзли пальцы 
зачем цвести так рано 
замрут под снегом 
зеленые побеги 
забытых откровений 

и бывают ли у них Анафоры?! 

Если попробовать растянуть это послеощущение танки или хайки..не на пять десять минут, а на весь суетодень..мне кажется, это время можно причислить к лику светлых. 

 



первая стая 
вот и вернулась весна 
в старые стены 

Очень интересно наблюдать за трансакцией времени в этой краткой форме. По сути при полном попустительстве глаголов..пол-года без явных указаний на самое Великое и ужасное..Вообще уровень опосредованности в восприятии мира в этой Восточной форме автором доведён до полного атмана. 

После покорения времени и пространство прогибается почти как изображение мира в хрустальном шаре..Несколько слов как несколько снов - и Вы уже на Луне, и не просто какой-то американский дядька, который неизвестно - был ли или просто в фотошопе участвоал, но вы Натуралист - наблюдающий там светлячков. И Луна - самая настоящая, та, которую Вы себе представите, а не нарисует какой-нибудь рожиссёр..киношантажист. 

 

земные думы 
мне не дают покоя 
читаю Рёта 
и на луне пытаюсь 
я светлячков увидеть 

Передача чувственных образов и синтагм в японской классической поэзии всё-таки сдерживает известное руссое - умами россов не понять, и из этой необычной сочетанности получается неповторимая аура - сдерживающего самого себя восторга от этого сдерживания, что очень напоминает добровольную сдачу поэтического оружия за молчанивое вознаграждение благодарных чи- и по- читателей. 

 

того, о ком мечтала я всегда, 
во сне своем сегодня повстречала. 
когда б я знала 
что это только сон, 
наверно, никогда б не просыпалась 

У меня тоже бывает всплывают периоды непреодолимой тоски по Востоку..они носят сезонный характер, и всегда поддаются лечению, благодаря осознанию...есть Сандерс, у него так получается , неужели возможно это повторить? И я бросаю свои ветхие заветы и потуги в изображении из себя япономамы, и пишу свои полусумасшедшие аритмические исследования в стиле Пикассо красками Дали..Но когда мой ум не может спрятаться даже за разум.. я иду и читаю в своей внутренней библиотеке Мышкова японское чудо Sandersа..и мне становится не то чтобы легче жить. Мне становится тепло и радостно, а значит - легче.. 
чем даже от полынной сигары и напёрстка с абсентом имени Ван Гога.. 

 

ранний летний дождь 
в эту ночь луна к сосне 
пробралась тайком 

и тогда происходят настоящие чудеса.. 


Жизнь - игра ... 
но лишь до тех пор , 
пока 
не доиграешься до жизни 

Чёрт бы или ангел всех нас побрал..иногда бежим мимо главного, распинаемся на мелочах..жух..жух.. 
А время молоточком сердца тик-так тик-так...да не так все это. 

Читаю..начало форума о Жене.. 

Пишет наша Луна..Чандра ..мама наша.. 
Мой друг не имеет компьютера, ему не доступен интернет, он нигде не работает, живёт в лачуге. 
Если появляются деньги - он тратит их на краски, бумагу, на хорошие книги. Мой друг обладает энциклопедическими знаниями. Он немного аутист, он немного артист, он девочка в душе,не зря он придумал Нонку Райскую, сочиняет от её имени стихи, рисует её портреты и пишет про неё прозу.Этот пост я посвящаю Жене Бабушкину, его произведениям. 
Следите за обновлениями! 

Руки целовать через пространство можно только стихами. Ляля Женя..Ляля Женя.. 
Знаю, когда придет каменелость буду вспоминать и это, но она не придет.. Не знаю, шутка ли или происки журналюг, недавно читал про букавальное - сердце у подростка закальцинировалось в корку 2 мм толщиной - отец бросил..подросток переживал тихо в себя пока не оброс коростой и не врачи..сделали снимок попадали в осадок , значит, каменное сердце не метафора.. 

Если его не берегут другие..так бывает, ворвёшься в эту жизнь как в воду холодную на берегу, оно там трепых...и все кажется, но потом привыкаешь.. 

Женя привыкнуть не смог, поэтому мне сейчас здесь тепло, потому что где-то живет Женя, его стихи и куклы, потому что мир, который придумали ЛЮДИ, а не Боги...таких Как Женя посылает . в святое паломничество за куклами на помойку. Я не шучу..это святое... 

Когда видишь, как голодному ребенку или его матери сочащийся ци и свиным проблеском в ямочке подбородка святой отец предлагает молиться, а барыжка протягивает конфету...хочется иногда стать не куклой , а помойкой - да очистятся все. 

Слушайте, осенние, не ломайтесь..давайте будем считать, что эту ссылку слома ведет и для нас и где-то за нас Женя Бабушкин.. 

При одном его имени у меня света больше чем..ладно, не буду трогать святые тексты..их тоже писали ЛЮДИ..правда..только ЛЮДИ..но 

Золотая кукла Ася 
Все кружится по ковру. 
Хорошо, что я не в классе. 
Хорошо, что я умру. 

Здравствуй, Ася! Добрый вечер! 
Добрый вечер, злая ночь! 
Погаси на елке свечи, 
Завлеки и заморочь. 

Что найдешь и что положишь 
На пустынном берегу? 
Ася, Ася! Что ты можешь? 
Я, хозяин, все могу. 

Пить, играть, смеяться, кушать, 
Целоваться, плакать, спать, 
Похвалы и сказки слушать, 
Кутать, путать и считать. 

Так пушисто, мягко, сладко 
Пальцам, сердцу, языку. 
Лимонад, цветок, помадка, 
Ключик тоненький в боку. 

Два ажурненьких чулочка 
Тоньше нитей паука, 
И стеклянных слезок строчка, 
Не пролившихся пока. 


Мы все Куклы...обманутые куклы сами собой и теми кто был до нас. Нас придумали не боги..мы вылупились из гнезда искусства и слов... Нас порвали пополам как Тузик грелку..и вот мы ищем..ее его его ее. Он он. Она она. ОНО . Они. ...черт да где же она, ну ка же закрыть эту яму..это пустошь..Искусство, конечно искусство...Святое..Возможное и невозможное. Там спасение, только там..Женя..Ты не знаешь, но мы тебя любим..отсюда ..с этого заполошенного форума, потому что..это нужно нам, больше чем тебе. Такие Жени - молчаливые спасатели жизни на земле...однажды..я написал маленький рассказ. Про войну на земле, ту, в которой отстреливают осенних, не со зла, а так, походя, просто потому, что не вписались в вид. Женя, держись..мы тебя здесь помним.. 

Алягер


Осенние это вам..вы не знаете..но земля не на китах..она на вас равняется..когда решает..вертеться ей дальше или всех выпустить...И Женя..незримый символ этого земного танца.. 

Остановка стояла людьми мимо времени, осени и чего-то такого, после которого не жалеешь ни о чём. На противоположной стороне рабочие в яркой спецовке самоотверженно воевали с раскидистой кроной старого клёна. Линии электропередач никак не могли договориться с деревом, особенно во времена буйных ветров. Нет веток – нет проблемы, и электричество стекает в дома легко и тихо, включая мириады телевизоров, некоторые из которых показывают девственные леса утомлённым от урбанизации человекам. 

Старенький автобус с аляповатой рекламой кондиционера на борту смачно окучил воздух прощальным хвостом сизого дыма, и едва не сглотнув спешащую старушку,лихо вырулил на дорогу, чтобы успеть до красного на ближайшем перекрёстке. 
Вдалеке, соревнуясь с Солнцем, сусально слепили купола, так, что на них нельзя было долго смотреть, и даже венчающие их кресты затерялись в небе, уступая сиянию маковок. 
Бездомная собака печально заглядывала в лица стоявших на остановке, добавляя горечи в итак опустевшие лица. 
Неожиданно и красиво зазвучала мелодия. Хаотично моргая и отстраненно оглядываясь вокруг, на аккордеоне заиграл слепой музыкант. Остановка ожила, обрела смысл и значимость, распустились лица, как весенние почки, исчезла вязкая необходимость ожидания, как будто центр тяжести не только остановки, но целого города сместился к рукам, бегающим по чёрно-белым полоскам. Слушающие вокруг, даже не сознавая этого, молча соглашались, что самое важное здесь и сейчас - слепой музыкант и его игра. 
Я слышал его, и по тому, как самозабвенно он растворялся в музыке, казалось, что из всех стоящих здесь, он самый счастливый в осени и нужный жизни… 

Захотелось, чтобы он об этом узнал. Но эти слова не нашлись тогда. Я просто попросил его сыграть «Тёмную ночь…» Когда знакомая мелодия подмяла пространство, отодвигая время, в сознании с упорством голодного дятла билась фраза – алягер ком алягер. И я немного позавидовал печальной собаке, потому что она этого никогда не узнает, а я не смогу забыть. 
Я отпустил долгожданный автобус и пошёл пешком. Захотелось идти в никуда, напевать про свистящие пули , прижимаясь к звуку и миру губами. И успеть проиграть какое-нибудь важное сражение, сложив превосходящие силы под ноги, потому что любишь как слепой музыкант свою музыку. И может быть вызвать из нирваны дух Теслы с его беспроводным электричеством, чтобы больше не пилили сучья, от которых легче дышится всем… 

ЧАНДРА 

ЖЕНЯ БАБУШКИН ( из "Мальвы") 

Женя Бабушкин болен странной болезнью —редкой формой мании величия. Считая, что гению позволено все, пишет циклы стихов от имени безалаберных девиц. В своих фантастических повестях воспевает бесшабашную жизнь никчемной молодежи. Он все наполняет весельем, многозначительностью, и важностью при полной несерьезности. Бабушкин как алхимик, часовщик и пересмешник, ненавидя реалии исторического бытия, прогоняет жизнь своих персонажей по циферблату часов, скругляя в абсолют их действа и судьбы. 
Бабушкин также страдает раздвоением личности. Его герои — странные особи женского рода. Несколько раз он весьма заносчиво подчеркивал, что сам он — нежная девочка Нонка Райская. 

 


ROLF 
Лялечка спасибо большое!! Еслиб не письмо твое, не зашла бы сюда.... Ляля, веришь? плачу просто. Сейчас показала одну картинку с девочкой Нонной своим. Ляля, она же на меня похожа ну как портрет! В смысле внешнего вида. Да и по характеру немного есть... Удивляюсь очень... 
Какой чудесный человек Женя! Замечательные рисунки!! И рассказы очень понравились! А он не издается? 


Мой приятель-художник прожил на земле мало лет. 
Он работал легко, он творил чудеса на удачу. 
И солгать он не мог, в этом был его главный секрет. 
Он умел только то, во что верил, а как же иначе? 

Только как-то нежданно случился в стране поворот, 
Всем указано было смотреть на иные задачи, 
А приятель не смог повернуть под команду "Вперед!" 
Он умел только, то во что верил, а как же иначе... 


Тут же свора газетчиков, хуже дворовых собак, 
Он читал их брехню вечерами со мной, чуть не плача, 
А потом возвращался к холстам, на чердак, в полумрак. 
Он умел только то, во что верил, а как же иначе... 

Что такое в истории век или, там, полувек: 
По масштабам таким и о гениях даже не плачут, 
А приятель мой гением не был, он был человек. 
По-людски заболел он и умер, а как же иначе... 

И осталось всего ничего, разве только холсты, 
И на них неземные закаты, и лошади скачут. 
Только в них, как ни странно, живет ожидание весны, 
И весна, безусловно, наступит, а как же иначе... (с) 


Конечно наступит..наступит обязательно..ведь весна, не время года, а мелодия души, когда вспоминаешь..где-то живет настоящий Художник.. 


Задорнов как-то пошутил..добрых людей больше, просто они хуже группируются.. 
Почему ..наверное потому что привыкли отдавать..а не рвать зубами...а стаи слетаются обычно на халяву.. 

Фиолетовые..осенние..спасибо что вы здесь бываете! 
Буддьте! 

 


Ты просто кого-то люби, 
А писем и слов не надо. 
В иллюзии времени «бы» 
Несбыточность и прохлада. 

Ты просто где-то живи, 
И это меня согреет, 
На ярмарке се ля ви 
Мы краски одной акварели. 

Истрепанный жизни холст, 
И корни ушли в подрамник, 
Я в небо рисую мост... 
Оставив экслибрис, странник. 


 

Жизнь - игра ... 
но лишь до тех пор , 
пока 
не доиграешься до жизни 

...Можно долго писать и петь об одиночестве.. 

Я последний осколок сомнений. 
Окончанье февральских мелодий, 
Рваный лед, и глухое паденье, 
Что финалом историй приходит. 

Я рассыплюсь утраченным кадром. 
Убегу грязным снегом в ливневку. 
И врачи, что приехали на дом. 
Заключенье напишут неловко.

Говорят близкие проблемы сближают, радость - редкая , почти невозможная соузница и любви, и дружбы..это уже потом проявляется она, но сначала, первый захват власти внимания, первый марш бросок понимания и взаимного радиактивного проницающего облучения ..обязательно пройдет по меридиану боли..Самый всеобъемлющий меридиан после боли болезней..в творчестве , наверное - ОДИНОЧЕСТВО.. 

Прорицаньем далеких путей, 
Обретеньем крылатых созданий. 
Я прошу тебя, день мне согрей. 
На костре из пурги предсказаний. 
Моя тень фиолетовый мрак, 
Черной кошкой к тебе на колени. 
Клинописный Ассирии знак. 
Огоньком на слезливых поленьях. 
Я так сильно тебя люблю. 
Золотистые осени руки, 
В мои волосы бронзу льют, 
Из тяжелых небес близоруких. 
И стоящие тысячи лет, 
Каменеющие от года, 
Кости гор, их гранитный скелет, 
Подпирает дождливые своды. 
Разноцветный загадочный лес, 
В шутовском, колдовском одеянье, 
Проявленье осенних чудес, 
Сыплет золото в знак подаянья. 
И в волшебном безлюдном краю, 
Где безвременье лучшее время. 
Я тебе свою тень подарю, 
Только тень, за цветов неименьем.

Я размышлял в одиночестве..когда тогда..почему оно вообще есть и можно ли с ним пойти на сделку..как с совестью мы ходим почти ежеденевно, пробуя себе опять недорассказать что мы и есть мир..Мы внутренние и внешний мир.. 
Верно мертв или пьян, либо с ночи простужен 
В предъянварскую стужу. Я - король обезьян. 
И зима, ощетинясь, металлом кольчужным, 
Обращает в дракона свой девичий стан. 
И я, как идиот, отморозок от лета, 
Наблюдая, как буря пускается в лёт. 
Понимаю одно, что созвездие света 
И созвездие льда мою душу возьмет. 
Я убийца чудовищ, убийца драконов, 
Я давно вне законов, вне стен городов. 
Но мне жаль продвижений зимы эшелонов. 
Ведь весна от нее не оставит следов…

О чем же я думал..Одиночество - это штамп ..штамп времени на человеке..вы встречали одинокого грузчика, плачущего об этом? И не встретите...Один раз..послушав мою песню о главном моя мудрая мама выдала мне самый легкий рецепт от него... 
- Какое нафих одиночество..а ну лопату в зубы - несколько грядок ..и никакого одиночества..минуть десять сразу и потом по одной при воспоминании оно действительно отсутпало...но это сила не искусства, а моей боевой мамы..Но оно возвращается...Потому что время ревниво..и оно не отдает своих солдат..каждого единственным ни в руки дружбы, ни в простыни любви.. 


Все снаряды рвутся к цели. 17.03.08.j. 
лишь бы встать мы не посмели... 
Полыхают карусели, 
белым пламенем огня. 
Здесь, где помнят лишь потери 
будет скучно без меня. 

Я вернусь твоей улыбкой. 
Мертвой маленькой улиткой 
Или мухой в ленте липкой 
И весенним ветерком. 
Я звучу, далекой скрипкой. 
И невидимым сверчком. 

Я твои босые ноги. 
Я разбитый панцирь строгий. 
Обожженный плес пологий. 
За ранение значок. 
Горных ручейков пороги. 
И сирены злой гудок. 

Я вернусь, я точно знаю. 
Жаль, я, верно, умираю. 
Красной змейкой утекаю 
в дымный обгоревший май. 
Я, как хрупкий лед, растаю. 
Я люблю тебя, прощай… 



Почему же так..красиво и больно, беспросветно и необратимо..фонари неодиноки..любя небо, не хочется его положить в карман...почему так нужен близкий человек на расстоянии вытянутой руки..за что все это счастье, неподъёмное для маленького человечка... И я придумал, я люблю придумывать, когда не могу понять..что Одоночество - это происки времени, этакое прокси Вечности..- они находят людей, которые могут больше рассказать и про время, и про мир в гранках искусства , и сажают их в золотую клетку одиночества - и ждут..картин, повестей, стихов, песен, романов...Они не дают им много счастья ..по капельке.так на поесть на раз, чтоб не протянули уши...или ноги..Почему им нельзя быть неодинокими? Потому что смешавшись с коллективным бессознательным..они уже никогда не выдадут на гора эксклюзивные вещи, которые иногда превращаются в гениальные инсайты сознания..по которым потом и рулит вся история с географией вместе... 
Почему им нельзя остаться счастливыми? Счастливые часов не наблюдают..и стихов уже не пишут.. они просто смотрят друг другу в глаза..А время..скулит по-волчьи от ревности и от боли, теряя своих солдат..а потом отыгрывается по полной..и мы теряем эти глаза напротив..сансарка.. 

Мой Бог похож на ребенка, 
Мой Бог похож на огонь, 
Истертая кинопленка 
Ложится в его ладонь. 

Мой Бог похож на ребенка, 
Мой Бог похож на звезду. 
Мой Бог стреляет так громко, 
Что черти дрожат в аду. 

Мой Бог - блестящие латы. 
Мой Бог - штандарты с орлом. 
Вперед! И бегут солдаты. 
В атаку добра со злом. 

Мой Бог - танцующий ветер. 
Мой Бог - веселый арфист. 
Он молод, он добр и светел, 
А конь его золотист… 




Очень важно научиться любить свое одиночество..мы все это делаем по разному..кто-то предлагает взятки в виде семьи, дружбы..но это редко проходит..и ты все равно чувствуешь..даже любя близких и кровных..а еще больше, когда нелюбя..такое тоже бывает...потому что формальное одиночество - это четыре стены и ты..и все понятно..а фактическое, когда взятка не работает..и близкие - далеки , и это не вина и не беда..это просто порог, через который ни туда ни сюда..и жизнь проходит на пороге..это еще хуже чем на вокзале.. 

Крик. Тебя никогда не излечат. 
Ты - останки, и слабая память. 
Все не верно! Истлеют знамена. 
Запылятся в военном музее. 
Нас забудут как сон, поименно. 
И оружие наше истлеет. 
Но не плачь! Все не так безнадежно. 
Слышишь музыку стали и гнева? 
Следуй! Верь ей! Тоскуя, тревожа, 
Нас ведет она в ждущее небо.

Одиночество принесло миру кучу пользы,гораздо больше, чем счастья в семьи, где все как у всех и "полной чашкой", одиночество нахально и нещадно сублимирует боль и слёзы этих бегущих одиночный спринт жильцов. Если не научиться вовремя сдабривать ощущение инъекциями чувства юмора, понимания близких и духовных родственников, которых бывает в разы больше, чем настоящих, что бы мы все тут в паутине делали..то с ним можно в принципе полюбовно договориться.. 

Снег. Каждый раз, когда он тает, обнажая мусор. Я удивляюсь. И не оттого, что мусор этот безобразен и не эстетичен. Я боюсь, до сих пор боюсь, увидеть в этих тряпках, чьи то останки. И каждый раз убеждаясь - «показалось», я счастлив. Эта весна не исключение. И мне безмерно жаль людей, которые не понимают, какие они счастливцы…Небо, очень ясное без дыма. Прорастает молодая трава, лес не сломан. Птицы! Они вернулись! Они снова здесь! Небо любит нас! Я иду по чужому городу. 

Итак … 
Не так и не отсюда, 
Давно далек тебе твой мир. 
Лишь сказок тихий шепот, 
Все, что связывает тебя с ним. 
Не следуешь ты ни пастуху ни стаду, 
Великолепен твой дух в обороне, 
И в твоем приходе на землю, 
Тяжесть последних богов. 
Ты грустный посланец Тульского парадиза* 
Влекомый, как пантера Рильке, через бытие смертных. 
Но, иногда, сверкает ясно для тебя мысль, 
Что ты легче прочих. 
Так и есть. 
 

Вот только вечера.Эти нестерпимые вечера, и терпеливые..как матери у постели больного ребенка. Одиночество - ребёнок, мы - матери...час Быка наступает не ночью..он приходит с вечера и сверлит своими сливами глазищ внутреннее и я, и ты в поисках тепла..иногда ..ему поешь гимны..иногда просто сверлишь стенку взглядом..иногда ..когда приходит зеленое дыхание ,сбившееся вообще со счёта...приходят гениальные всплески.. 


Дитрих, мы с тобой как -то на кораблике боли не поделили уровни оценок этой самой..Сегодня я этому улыбаюсь так, как иногда Биг Бену на правом запястье..да..обезьяна копирайзит как Путин ..ношу часы не там где все, а где, чтобы не как у всех... 


Боль и одиночество можно разделить только одним единственно возможным способом.. 
Знаете , каким? 
Вот сесть в шесть утра и написать про него и начитаться Дитриха до полусумеречного состояния, плавно переходящего в симпатию..эмпатию..что-то там внутри. Так в детстве в ладошке трепыхается бабочка, а ты боишься двух вещей - и потерять ее, и придавить ее, и тоже потерять..и вот на этой грани..между двумя потерями живут одиночества. Как бабочки... 
Пусть оно будет у Вас самым добрым..оно бывает таким..я знаю..я каждый день его об этом прошу..стихами и глупыми комментариями.. 


Люблю и ненавижу.. 

Я люблю тебя. Даже когда ненавижу. Твои корни проросли в меня незаметно и… глубже не бывает. Если они требуют внимания, я сажусь за стол и пишу о том, как невыносимо больно соглашаться и отрицать одновременно. Но, когда получается, кажется, что могу зажечь лёд, потушить солнце, превратить шипы на розе в снежинки , а старую вазу вернуть в первозданность горного хрусталя. Наверное, я не в ладах со своей душой. Душевнобольной? Когда сердце и разум сходятся в поединке не на жизнь, а на смерть, человек сходит с ума. Я убегаю. Я сумасбегший среди сотен и тысяч душевных культуристов, точно знающих, где чёрное и белое. Я люблю полутона. Могу часами смотреть на хрустальный шар, но посмотреть внутрь не хочу. К чему знать, что будет завтра. Одно знаю наверняка. Ты будешь со мной и завтра, и… даже тогда, когда отменят время. Ты - моя светлая тень, утро моего настроения, паутинка на запястье. Ты ревнуешь меня ко всем, кто хоть на минуту отвлекает от тебя. 
Я бегу по дороге, сотканной из противоречий. Пытаясь обвенчать розу чёрную с алой жабой. Получается хамелеон. Он всё время забавляется моим сознанием. Однажды я почувствовал себя деревом. Высоким пирамидальным тополем, целующим кроной облачную вату. Целый миг я был величественен, самодостаточен и свободен от тебя. Ни любя, ни ненавидя. Но ты снова рядом. Моя песня и крик, ломаная улыбка и весёлое отчаянье. 
Я не знаю, кто в нашей связке ведомый, а кто ведущий. Да и какая разница, когда дорога только одна. Ты заставляешь меня делать глупости. Но самое интересное, что это мне нравится. Глупость – обратная сторона разума. А поскольку я от него уже давно убежал, то в моих глазах все грани, которыми человек рубит нравственность как мясо на колоде, стали прозрачными. Они перестали давить испанским сапожком и лицемерием норм, которые пишутся одними для других. Все эти грани внутри. В каждом. Наши внутренние скрижали. Кто пытается жить по ним, часто уходит, если нет сил бежать. 
За что я люблю тебя? Глупый вопрос для сбежавшего. За всё. Я до такой степени предан тебе, что сам иногда пугаюсь и завидую такой верности. Наверное, ты – единственный образ, способный подвигнуть меня на такое постоянство. Я знаю, понимаю, принимаю тебя. И отдаю тебе самые лакомые кусочки моего «я». 
Сегодня вечером я расскажу тебе чужими словами, что такое Нежность. И опять вспомню детство. Увеличительное стекло всех пороков и добродетелей. Ведь ребёнок когда-то жил и в тебе. 
Мы вместе встретим осень и приготовимся к зиме. 

В камине будут плясать под кастаньеты язычки пламени. И ты, уже зная, что такое нежность, приласкаешь меня как ребёнка, самого нужного, близкого и любимого. Я сам поверю, что это так. Ты, кого люблю и ненавижу – моё одиночество. 

 





Жизнь - игра ... 
но лишь до тех пор , 
пока 
не доиграешься до жизни Спасибо: 1 

   

ты всегда сможешь позвонить и заказать привидение как раз в тот момент, когда домомучительница сидит в засаде и высматривает, не видно ли в темноте чего-нибудь ужасногоПосле разговоров со многими знакомыми..друзьями, подругами, знакомыми… 

Прагматика, мир, суета, хренотени рекламы, светоблудни гламура, психоряд киносаг, садомазох преград… 

Обстоятельный, добрый, настоящий мужик, добытчик, лидер, рубаха-парень, стоик, друг и отец, родитель и воспитатель, новый кургусский, воротила, каменная стена…любимый… 
На вопрос - кого бы вы хотели отцом своего ребёнка – разброс был между добытчиками до каменных стен.. На вопрос с кем бы Вы хотели воспитывать своего ребёнка – ответ только один. 
С тем, кого любишь.. 

*** 
Ты придешь осторожно, 
посмотришь в глаза, 
Я забуду, что должен 
тебе рассказать, 
Я забуду мелодию 
брошенных слов, 
И не вспомню мотив 
сочиненных стихов, 
Ты придешь, разбудив меня 
как ото сна, 
Ты - вина моя, 
боль, 
немота, 
тишина... 

 

ИЕРОГЛИФ ТИШИНА 

Любовь - это когда ты говоришь мальчику, что тебе нравиться его рубашка и он начинает носить ее каждый день. 

Ноэль, 7 лет 

 



С тем, кого любишь.. 
Ну и что..потому, что это переходность сосуществования, когда любишь это распространяется даже на помывку полов, если вы это делаете вместе, ребёнок – это хлопоты. И только когда они перекрываются этим амортизатором терпения и нежности, можно вырастить временного бога, а не шурупчик с программным встроенным Карел Дровом или дровами управлялок – социумом, партнером по производству дальнейшего народонаселения страны… 

Би-2 - Моя любовь » 



У героев стынет кровь, 
Разбиваются и вновь 
Идут ко дну, идут ко дну. 
Успокоит океан 
И расстелет по волнам 
Свою вину, свою вину. 

Кон- Кончится пленка, 
Ты, ты ждешь ребенка 
От меня. 

Моя любовь, 
Моя любовь. 

Но вот не удосужился ни разу такой вопрос задать будущим отцам.. 

Отправлено: 15.02.08 13:01. Заголовок: О, здОрово! 
ЭОС.. 
Наконец-то это свершилось! Я стала поправляться и уже вешу целых 45 кило. После 42 кг это очень здорово. Надеюсь, что не расползусь, как тучка по небу. 

Лучшие в мире ТУЧИ... 

 

Летят осенние листья-бабочки, 
листья-бабочки, 
листья-бабочки, 
Летят и кружатся листья-бабочки 
над непокрытою 
головой, 
Порыв – и кружатся, 
снова падают, 
под ноги падают, 
летят – и падают, 
Наощупь мягкие, 
а запах - коричный? - 
Живые бабочки, само собой… 

А помню – детское, - кусочек шелковый, 
кусочек шелковый 
сел на цветок 
С веселой вышивкой 
В оттенках – коричных?- 
Из листьев вырезанный 
королек. 

 


Любовь - это когда мама видит папу в туалете и ей не противно. 

Марк, 6 лет 




Весь мир завязан пупком узла «я» - с него он начинается на нем и почнет благославенно во сне. Однажды мне этот пупок помогли перекрыть и заклеить нежным клубничным пластырем. Чёрт меня не попрал, но я к своему огорчению или радости родился 44 года назад очень Сильным человеком ( не стану врать что мне это было плохо, нет, было скучно, когда все сразу и в руки), прогнуть меня можно, легко и красиво, но при разгибании иногда отдача идет не слабее, чем у Калаша или непристрелянного ружья. Так было, но мне помогли..я научился опускаться на колени. Ребята, вы не поверите, но это так здорово. Я не был наркоманом, только пил и то давно, уже не помню, но чем-то похоже…Вы знаете, опуститься на колени и поцеловать землю у ног, которые носят твое тихое счастье, это просто песня души, и освобожденной чадры Востока. Попробуйте. Если вы сильные, это не унижение, не дробление гордыни отбойным молотком, не распятие своего я на кресте – пострадал за какую-то глупость. Ребята, это – полёт..Правда. 


ЭОС 

*** 
Я очень устала, 
и некуда деться, 
Последний кусочек 
отколот от сердца, 
Отколот от сердца, 
и ночью в постели 
Собрали кусочки – 
и все рассмотрели. 
Вот этот кусочек – 
он умер не сразу, 
Болел, очевидно, 
любовной проказой, 
И если смотреть в него – 
солнца не видно. 
Обидно… 

ЧАНДРА 

Вспомнила своё детское стихотворение : 

Не грустите, любимые люди. 
Видит бог, нет причин для тоски. 
Вот приходит Художник - он будет 
Терпеливо клеить куски 
Из разбитых на мелкие части 
Наших глупых сердец, а потом 
Улыбнётся крылатое счастье 
И мы все примиримся на том. 

 

Если ты хочешь научиться лучше любить, нужно начать с кого-то, кого ты терпеть не можешь. 

Никка, 6 лет 

Больше всех меня любит мама. Что-то не видно, чтобы кто-нибудь еще меня целовал на ночь. 

Клэр, 5 лет 

 

Когда уступаешь сам себе..Возникает потрясающее ощущение, да простят меня первовлюбенные, как после первого в жизни поцелуя, когда ты еще не понимаешь, что это там где-то в районе солнечного сплетения вращается нежным маховиком…и распускается внутреннее дерево. Я знаю, что где-то через несколько минут, оно расцветает всеми цветами радуги. Когда любишь..опускаешься на колени очень нежно и полёт совмещается с невесомостью…и ты уже в космосе 

*** 
Ты - это слово моё, 
Слышишь меня? Я люблю! 
Капли росы на цветах- 
Слезы мои о тебе. 
Будет сомнения боль, 
Не ошибись, уходя. 
Я забираю с собой 
Первые капли дождя. 



 

Любить - значит перестать сравнивать. Бернар Грассе 


Мы распнуты изначально в этом мире на ниточках эмоций, их гораздо больше, чем насчитали весёлые молочники от психиатрии. Есть базовые, конечно есть. Но как допустим их сравнить или сопоставить. Может быть, мой страх для кого-то радость и наоборот? 


Dietrich 

Я могу для тебя воскреснуть, 
Ты же видишь, какое небо, 
Я могу! Пожелай, потребуй! 
Воском плавится неизвестность. 

Я могу для тебя вернуться, 
Из бесследно ушедших в осень, 
Из песчинок, что в поле носит, 
И безвременью улыбнуться. 

Я из самых простых соцветий, 
Собиравший живые знаки, 
Здесь, дыхание дарят маки, 
И играет судьба на флейте. 

Я могу, обернутся птицей, 
Ясноглазой, огромной тварью, 
И пропахший огнем и гарью, 
Призрак в дом тебе постучится. 

 

Мы можем избавиться от болезни с помощью лекарств, но единственное лекарство от одиночества, отчаяния и безнадежности - это любовь. В мире много людей, которые умирают от голода, но еще больше тех, кто умирает от того, что им не хватает любви. Мать Тереза 

 



Так вот, пока ваше «я» пупком мирового океана держит вас на привязи и куче ошейников всех этих страхов-радостей..лучшее что Вы можете для себя сделать, найти то, где зажжётся ваше солнечное сплетение светом рыжей конопатой девчонки, которой все равно любят ее или нет. Она то любит, не ожидая ни ответа, ни слов. Просто односторонне любит. Научиться не зависеть от обратной реакции практически невозможно, но пробовать нужно. Потому что когда отдаешь, не раздумывая, какой пряник тебе для этого запишут в хрониках будущего – смешно и стыдно, то летаешь даже ползая по земле рептилией, не только без крыльев, но даже без ног. И тут я вспоминаю, как нас любят животные. Именно так, как сумасшедшие. Без оглядки. Учитесь у друзей своих меньших. От себя к другим. Особенно когда плохо на душе. Да что угодно, просто сядьте и напишите письмо другу , про которого забыли. 


Ты так же дышишь, как и я, 
И так же любишь, как и я. 
И так же горько, как и мне, 
И так же страшно, как и мне. 
И так же больно за тебя, 
Как больно за меня тебе. 


Заслонивши тебя от простуды 
Я подумаю: боже всевышний 
Я тебя никогда не забуду 
Я тебя никогда не увижу(с) 

 

Dietrich 

Salut! 

Его больше нет, и он не придет 
Из всех законов нота одна: 

До. 
И после, так мало нот… 
Выпить море - До дна. 
После атаки седеет сон, 
Чайкой возле поверхности Левиафана, 
Дышишь ли? Мыслишь ли? 
Выйди вон! 
Прочь из дождливого злого тумана. 
Бросивший жребий и в солнечный день. 
Где? 
Утро, такое чудесное утро? 
Слышишь ли? Веришь ли? 
Пьешь ли растений тихую кровь? 
Ангелам мудрым и феям лесным, 
Не опознать. 
Где закон запоздалого счастья. 
И вновь: не успеть. 
До тебя. 

 

ЧАНДРА 
Ха, у меня нет адреса. эт такие курмыши, я там и не была даже. там злых собак очень много, и поздно там не ходят. 
Только что у мен в гостях были его друзья, которые ещё более плотно с ним общаются.Узнаю. 
Я совсем забыла - он просил, чтобы я дала его телефон Эос, он считает, что они могли бы общаться. 
Эос, ты слышишь? 
Просто вылетело из головы. 

ЭОС 

Блиииинн.. Я хатю. Очень. Я упала в омарок. И в ем пребываю. Так нибывает.... 

 

Просто подумайте, чью улыбку можно сегодня приятно поджечь на день. Мы сюда приходим чтобы для других. Это не слова. Это увы трудная но очень добрая и единственно реальная для улыбок проза жизни. Мы стали жадные на слова, я уж не говорю о большем. Но большая жадность начинается с малого. Научитесь сорить добрыми словами, вам за это правда ничего плохого, кроме хорошего не будет. 

Потому что из одиночества как на том камне в русской сказке только три пути…Искусство, любовь и Вечность… 




Халиль Джебран. О Любви, о браке 

Вы были рождены вместе, и вместе вы будете всегда. Вы останетесь вместе, даже когда белые крылья смерти разбросают ваши дни. Да, вы будете вместе даже в молчаливой памяти Бога. Но пусть будут свободные пространства в вашем единении. И пусть ветры небес танцуют между вами. 

Любите друг друга, но не делайте оков из любви. 



Когда любовь поманит - следуйте ей, Хотя ее пути тяжелы и круты. И когда ее крылья обнимут вас - не сопротивляйтесь ей, Хотя меч, спрятанный в крыльях, может поранить вас. И когда она говорит с вами - верьте ей, Хотя ее голос может разрушить ваши мечты, как северный ветер превращает в пустыню сады. 

Потому что любовь и надевает корону на вашу голову, но она и распинает вас на кресте. Ведь она не только для вашего роста, но и для подрезания веток, чтоб придать форму вашему дереву. Ведь она не только поднимается до самого высокого в вас и ласкает нежные ветви, что дрожат на солнце. Но и опускается до самых ваших корней, их сотрясает в объятиях с землей. 


 

Жизнь - игра ... 
но лишь до тех пор , 
пока 
не доиграешься до жизни

Пока все небесные проживатели слова ломают голову над вопросом, который страшнее пытки вечера о смысле жизни – почему они все таки пишут стихи, продолжим вспоминать, как это всё у наc/них начиналось. 


Сегодня нас порадует Антик…за что я обожаю этого автора и человека. Вы знаете, когда начинаешь общаться в инете, после долгих мясорубок на литсайтах по теме, кто главнючей и умнючей, научаешься выпускать ежиные или сосновые колючки еще до того, как в этом появится необходимость…так , на всякий случай. Когда общаешься и читаешь Антика, почему-то чувствуешь свое маленькое или уже толстое «я» как у Христа за пазухой. И хотя я там никогда не был, и уже вряд ли попаду из-за своего нечистого происхождения и длиннючего языка, узнав Аттика , скажу – там очень хорошо. Человек, сочетающий ум и доброту при отсутствии каких-либо пантов действительно сегодня достоин Пантеона, на то он и Антик..итак с чего начинают стоики 

В год, когда мне до выхода из нирваны оставался один месяц..Антик уже написал вот это 

10 класс (1965 год) 

Мы сидим за партами, 
Скука давит нас, 
На соседнем квартале 
Кто-то крутит джаз. 
Всё пластинка вертится 
И труба поёт, 
А училка сердится, 
Слушать не даёт. 
Скука мухой жирною 
Бьется об окно, 
Вот картина мирная – 
Класс уснул давно. 
Зря училка пыжится, 
Что-то говорит, 
Класс давно не движется, 
Он спокойно спит. 

Особенно порадовал образ жирной мухи вперемешку с сердитой училкой. Здесь можно было бы усмотреть сотни поводов того времени , чтобы за такой поклёп на совецкое образование остаться без комсомольского значка в рукаве..но судя по всему, этот стих не стал началом диссидентской карьеры, потому как следующий появился аккурат на студенческой скамье. Значит, был какой-то толк в том образовании…люди начинали писать стихи о нём 

Студенческая предзачётная.(1968 год) 

Когда-нибудь учиться 
Нам сильно надоест, 
И все решим мы смыться 
В далёкий южный лес. 
Деканы там не властны, 
Зачёты не нужны, 
Там топают ужасно 
По зарослям слоны. 
И там такие звуки 
Мы слышим вновь и вновь, 
Что вдруг немеют руки 
И стынет в жилах кровь. 
В листве щебечут птички, 
Львы воют в тишине, 
Мы там прибьём табличку 
Гвоздями на сосне. 
Напишем для приличия 
Дрожащею рукой, 
Мол, нам жилось отлично 
В компании такой. 
И будущие люди 
Чрез пару тысяч лет, 
Хвалить нас может будут, 
А может быть и нет. 

Ну что еще можно делать перед зачетом? Ну не сопромат же учить с формулами , на самом деле! Самое время писать стихи о..надвигающейся эпидемии маниакально-депрессивного побега в леса от сессии. Сосны гвоздями..ай-ай –ай..Юра, надеюсь этого не произошло. А зачетка то …сохранилась или только вкладыш к диплому? Кстати, Юра, если не секрет, а что мы заканчивали? 
Судя по всему через год..наш Юрий получил путевку в философское осмысление действительности. И называется оно 

Фонари (1969 год) 

Скажи, о чём мечтают фонари 
В туманной дымке наших вечеров, 
Качаясь от зари и до зари, 
Над кисеёй продрогших комаров? 
О чём, скажи, напоминает мне 
Плывущий в небе силуэт берёз? 
О фонарях, о бронзовой луне, 
Светившей сквозь туман твоих волос. 
А лучше – ни о чём не говори. 
Мне будет всё понятно и без слов, 
Запомни просто эти фонари 
В прозрачной дымке наших вечеров. 

Пора пришла и …они встретились…Юра, а ты помнишь именно те фонари, которым ты писал..или их уже снесли демократы? А она? Она то помнит? 


Свечка не свечка…но фонари стали свидетелями окольцовывания сюжета ..один слева ,второй справа, потому что через еще два года 

* * * (1971 год) 

Так что ж нам надо, мой родной? 
Наверно – очень много… 
И потолок над головой, 
И солнце у порога. 
Кровать – чтоб спать, 
И стол – чтоб есть, 
И пару стульев, чтобы сесть. 
И чтобы ночью или днём с тобой мы были рядом. 
Вот видишь, милый, нам с тобой ужасно много надо 

Юра, это была она? 
Я ..не очень люблю то, что придумали люди чтобы оказываться вместе гарантированно стопудовыми печатями, наручниками-кольцами и свадебными расписками в амбарных книгах...но когда я читаю стихи Антика о детях и человеке которому после 40 лет все еще посвящаются стихи..я понимаю, что мне просто не повезло как ему)) И на какое-то время в своем сознании разрешаю существовать институту брака..Так за Гребеншщикова я готов простить весь мир;-) 




Читать старые стихи, как рассматривать семейный альбом с фотографиями, кажется за каждой тенью и складкой подсматривает хитрое время и шепчет, по-старчески или по детски, что в принципе одно и тоже..да не то ныне, а вот раньше…Потому что всегда будет вот это – а раньше…Будет и у нас, и сегодня, когда я начинаю брюзжать вроде этого времени, я выхожу из себя и говорю…эх, ты, брюзга..а сам то какой был! Присаживаюсь на корточки и по линии параллели смотрю на них, которые не то чтобы почти не пишут, но и не читают..тихо и с мыслью..а вдруг им удастся стать счастливыми и без этого. 

Антик, хорошо, что ты есть! Когда Смирнова-Россет узнала о смерти Пушкина…после слез и переживаний о потере друга, пусть редкого , но..она сказала замечательную фразу..мне было достаточно осознавать, что где-то он есть, и от этого было легче жить..

Антик, когда я осознаю, что где-то есть автор фантиков, мне становится легче. Но когда я его здесь так редко вижу, мне становится обыдно. А потом, я махаю рукой про себя и думаю, бог мой, два клика мышью..и я опять там, где гуляет Антик…Он придёт. 



Самолётик поднялся ввысь 
Утонул в облаках тиши 
Ни ГАИ тебе ни МЧС 
Кукурузник на штурм вершин 

Снял ушанку седой Памир 
Эверест заломал треух 
Антик есть значит выжил мир 
Апокалипсис глупый слух 

Ты и лето нам и зима 
Отпускай свою прыть в опор 
А душа подберёт сама 
Красоту непрожитых гор
Жизнь - игра ... 
но лишь до тех пор , 
пока 
не доиграешься до жизни