Моя последняя любовь..ты первая.. (с)

Первое сообщение в теме :

Книги прочитанные нас пишут вперед..Однажды еще ребенком увидел постановку кажется Московского театра островскую "Последнюю любовь.." ..и чтобы это было в одиннадцать лет не отлип от экрана..Сегодня это уже не странно..Особенно после Риммы Казаковой

Моя последняя любовь
заплаканная нервная
моя последняя любовь
ты первая..






Ты виртуозна, как смычок,
В руках умелых скрипку плача,
Монашка-ведьма, не иначе,
Под твой приятно каблучок

Ложиться юмором петарды,
Смешав с улыбкою испуг,
Лицо без маски видеть вдруг
И пить тебя, как песню барды.

Раскосых глаз огонь двуликий
Под караоке тишины
В тыл необъявленной войны
Шлёт резидентов, плоти клики.

И вот сутану на крючок,
Кошачьих бусин жгучий фосфор,
От мифа «до», с Луною на спор
По струнам ночи твой смычок.

сегодня утром проснулся с жуткой мыслью..холодной, скользкой, колючей, ненужной, кашляющей, шаркающей кавалерийской походкой..с лицом крысобоя...

все...........финта по ю

глаза закрылись сами......

это и есть ад...не хочу не буду

без нее без тебя..так уже было..я все поменяю местами..но только рядом..так сумасшедше непонятно..но рядом ..как угодно но..

мне очень нужно чтобы рядом осталось все что мы з а с л у ж и л и ...как собаки..как люди...как сгустки протоплазмы........как облака....как двери и форточки.....

мне пусто без тебя...нужно ли говорить остальное...
знаешь просто тебя люблю...


не потому что обесценится
закат луны и ночь чернил
и на летящей небом лестнице
сломают бейки от перил
и параллели сумасбродные
меняя омут на баркас
ужами скользкими холодными
хлыстом покажутся без вас
что утро лета осень вечера
не отожжёт свечи фитиль
опустошенность делать нечего
отпустит лопасти ветрил
летать у всех над головами
неоном крыльев влажных слов
не захочу хотя смогу

пустое

плачет между нами
больная девочка из снов
благословенные дары
дороже дней но не игры
из угасаний вечных снов
зимой душевной вечерами
двуликой парусной слезой
хочу цыганскою иглой
грустить о снеге рядом с вами
где тенью пропасти во ржи
вторична жизнь
ни до ни после остров мой
с любого выпитого моря
хоть говорливый хоть немой
он возвращается домой








что мы без неё...бывший снег и дождь..а с ней даже - будущий..

останься...

есть тысяча способов дойти с пункта а в пункт в...

но есть лучший из них..просто поменять их местами , сесть у окна , смотреть на падающий снег, понимая..куда не иди ты все равно остаешься на месте..пока..да..именно пока..

Пока мы меняли местами эти пункты мне стали понятны такие простые истины, которые обычно стучатся в двери после многих и многих передряг..
но я выставлю все их за дверь на миг попрощавштсь с прошлым, которое опоздало снова на последний трамвай...и стоит тихо на остановке ..так ему наверное и стоять до утра..
А я вспоминаю 12 стульев и несколько слов...про стулья..как будто про стулья вечером и деньги утром..с единственной улыбкой ..торг здесь неуместен..

все осталось
в той реальности которая живет здесь и сейчас в этой комнате...

пойду куплю себе новую паяльную лампу и пару килограмм гвоздиков..золотых для новых стихов..
..ты лучший ребенок..

вот лучше зеленки купить на колени..

я тебя люблю...не грусти...




китайские палочки

Уйдёшь невидимо в другое измеренье,
И мирро проливая на вражду,
Китайских палочек занозы примирений
Гадают - ждут или не ждут,
До состояний неба – всё равно.
Мы очень разные до тихих совпадений
И одинаковые разностью имён,
Я соберу отравленное время
Лекарством, и однажды почтальон
Не заказным, не бандеролью, а в подарок,
Сам принесёт в потрёпанной тетради
Осколки фраз, день с вечером на пару
Их склеят узнаваний бывших ради.
А разлетевшись, как пружина без усилий,
По траектории, неведомой самим,
Ворвётся в дом воспоминаний ливень,
Впервые не придумав псевдоним.
Боль кисти обмакнёт и день в вино
И нарисует глупую картинку,
Где ты с собою сам в обнимку,
А над твоей безумной головой
В кольцо совьётся змейкой золотой
Зов тишины подсказкой – будет встреча.
Ты перепутаешь ключи, слова и вечер
И обретением потянутся потери,
Срывая в скрип незапертые двери

Ты наверное помнишь формулу которую Вывел Граф Калиостро..она очень жесткая но эти вещи всегда ходят рядом..
Любовь это способность отдать жизнь...
Конечно..конечно так..но мне хочется наоборот - жить для...

Но давай растянем это удовольствие на каждый день..я каждый день по капельке буду отдавать свою жизнь..потому что её можно смело назвать жизнью именно по тому, что я могу её вот так по капельке, если передоз - то по две в день отдавать тебе..не задумываясь и тихо кричать вслух..спасибо что я могу любить..

спасибо что ты есть..просто будь..мы разберем руины прошлого

от себя не убежишь..беги..беги ко мне..ты же занешь, что ключи спрятаны под сиреневой волной одной странной песни..мне не нужна австралия..мне вполне хвататет внутреннего глобуса..

Я рядом..даже когда совсем холодно, просто так много что кажется что нет вообще..лицом к лицу..чуть чуть отойди и ты увидишь, что ТЫ ..это то все без чего у меня ничего..не было нет..и кто знает..будет ли..

Уж кому кому..а нам всегда есть куда бежать...а БГ нас отпоёт...вмете с вороникой на крыльце, божьими коровками и анютиными глазками..
Кастанеда говорил про место силы..просто оно у нас как переходящее красное знамя - то у меня то у тебя..когда мне плохо...я бегу в тебя..и обратимо - беги ко мне..
Мы трансгалактичский эксперимент по преодолению дуальности методом клика, люба, стиха, психа... всех собак съедим поедом ..ласково и нежно..мы же теперь знаем язык зверей..это на случай если надоест собачиться или бачиться с людьми..я ...своего неуравновешенного ангела(не концфеты ту же на аптекарских весах, а самый сильный наркотик по воздуху) ...очень очень..хорошо что он далеко..придушен бы был..от нежности и нужности..



Рождённым верить много плакать и летать
Пока не достучатся до любви

Короткий свет сквозь тихий поскрип половицы
Собачий взгляд пускает сон на твои руки
Волна теплом проистекающим со спицы
Рукой вязания петлею истекла по тёплой шерсти
Руном овечьим вьётся свитер на зимовье
Холодной жизни узнавания извне
Я тихо жду ведь на войне как на войне
А верность вяжется в распущенных ночами
То покрывалах то запретах то цветах
Кому не хочется чтоб верили и ждали
Кусочки нежности по скорому украв
Не плюйте в зеркало дорвавшимся и сытым
Пусть время светлое доверчиво простит им
Не знавшим слова изначалия начал
Кто хоть единожды себя здесь потерял
Последним таинством владеет безраздельно
Жить не по лжи
А робко виться гибким хмелем
Обняв словами тени сосен и вершин
Туманность облака целующего снег
И приходить осадком сна на кромку век
Оставив капли на обнявшихся ресницах
И никому и никогда не рассказать
Что это жизнь всего лишь день
Который снится
Не на войне
И человек как человек
Уставший тенью словно бабочкою биться
Увидев свет в далёком сказочном окне
Ладони тыльной стороной касаюсь век
И эта боль его волне не возвратится
Мы сосчитаем сколько слез на самом дне



А поручикам и гренадёрам..грубым даётся радость..но такой вот опустошенной радости - мне их даже сострадательно жалко..ведь они только плачу..а мы знаем , почему они плачут..но за них не проживешь..только подумаешь..ну что вы ребята...все можно изменить..вот только себя иногда менять приходится..под камнем..и пожелать им, чтобы они не опоздали, ни измениться ни под ручей..
Прости им...не ведают что говорят...Ведают ведьмаки и ведьмы..им и драйв вруки..

Йо тэ амо...

Харибдосцилловые камни бытия
Нам ни бросать ни собирать давно не стоит
И тонкий мир на нитке летнего дождя
Где вся реальность полой точкой и иное
Броженье времени измученных зеркал
И кистью слова там картинки нарисуем
Когда ломает одинаково болит
Кижи в поручики гусарского покрова
Произведем набросив тень – тоска и стыд
Он в этой точке как ребёнок оробев
На запотевшем от дыхания стекле
Пока никто его не видит настоящим
Рисует вензель прикусив язык до крика
Который больше не услышит никогда
И словно с крыш весенних талая вода
Стекает время оставляя в настоящем
Забитых слов пустыней снов
Емейлов ящик
За две сливающихся буквы на стекле
Так чист и нежен
Беззащитен и тревожен
У поздней осени
Впервые павший снег

После таких не слов..утра..очень трудно жить...просто жить..
но без них вообще даже дышать больно..
моя любимая буква...так похожа на объятье...как



Её любовь натаскана на жизнь
Как старая собака на наркотик
На побережье плавающий котик
А кто-то его мехом дорожит

Слова его целованы как крест
Не исповеди первого свиданья
И плёточкою змейка – надоест
Ему формальность фраз и опознаний

По ним дорога плачет как дитя
Ревет и снегом кроет виновато
И дама приняв козырь короля
Не бьёт а принимает как солдата

С утра дождит к обеду выпал снег
Как тишь и странной речи одолженье
Из моря нарисуй мне тень в окне
По курсу слов на слёзы из сомнеий

Придуманной тобою нежной грусти
Стихами передышку до весны
Бог добрый как журавлика отпустит
И выпишет билет в цветные сны

настоящее молчание приходит не тогда, когда нечего сказать..или сказано все ..а когда слишком много есть из того..и ты в попытках выбрать главное - просто молчишь...
У меня в дестве не было игрушек - только деревья...
Потом было много чего..но так и осталось ..любимое - деревья..
и ты как дерево..и как самая чистая слеза в моей жизни..ничего что слеза..это из души

но чистая
спасибо тебе..я постараюсь..вырваться из тисков прошлого..
я не могу без тебя...





Художник...





Давным давно в далёком городе будет жить сказочный художник.

Он долго искал место, где бы мог построить кров для своих странных фантазий. Он был так непохож на Время, и ему часто казалось, что его воплощение – ошибка небесной канцелярии. Он не сочетался ни с одной шкатулкой ценностей, потому что любил то, что уже давно потеряло свои первозданные краски и грани, оставшись в людском «вчера».

Ему не нравилась расхожая мысль о диктате и беспомощности перед обстоятельствами . Разве можно заменить ожидание чуда получением гонорара, а таинственную жизнь звёзд интерактивной картой ночного неба. Разве правильно оставаться лопухом в зарослях сорняков, превращая свои плоды в сиреневые колючки, если ощущаешь в себе шёлковый бархат чайной розы, и даже колючие совпадения – они такие разные…Разве стоит просыпаться утром, если знаешь наперёд, что день не откроет для тебя волшебную страницу о твоих печалях и радостях. И так ли важно признание тех, в чьих лицах застыли усталость и безразличие.

И тогда, он вырвал из нирваны небесный лоскут пространства и времени и начал создавать свою неповторимую реальность. Ему приходилось заново создавать законы градостроительства. Он знал, что у воздушных замков – фундамент не земельная яма, залитая безжизненным бетоном будней, а небесные объятия и притяжение звёзд. Его замки проявлялись по первому зову мысли в нужном месте и времени. Он бродил по ним, как счастливый и вдохновенный экскурсовод, позволяющий себе раствориться в облаке воздушных экспонатов и нарисованных иллюзий.

Эти сказки, впитавшие в себя строптивое время, чувства и мысли, как дорогая старинная амфора с вином длительной выдержки , возвращали его в состояние бывшего «здесь и сейчас», оберегая хрупкую душу от всего того, что превращает день в зависимость тени от света. В своём тихом мире он был духовным повелителем всех известных стихий. Огонь мерцал ему горячими язычками о чувственных наслаждениях , согревающих холодный ум, сумевший вырваться на волю. Весёлая волна несла на берег драгоценные ракушки с настоящими жемчужинами вечной любви, нежной грусти, трепетной искренности, ласковой печали предрассветного ожидания миражей. Воздух приносил лёгкие бризы вдохов и выдохов о несбывшемся, произошедшем и ожидаемом; в чужих мечтах всегда можно найти отголоски собственных потерь и побед, когда понимаешь, что ты не так уж и одинок. Земля была укутана молодыми сочными ростками откровений, будущие цветы которых обещали садовнику явить совершенно новые сорта впечатлений и ощущений.

Всё это помогало заключить шаткий союз с реальным миром, который пройдя горнило таких же одиноких забредших путников, словами-кирпичиками возводил новые дома и даже улицы на небесной глади площадей ожидания.

Я любил этого художника за те совпадения, которые помогают разглядеть себя в чистом зеркале, оберегаемом от трещин суеты. Я даже попробовал оставить ему в благодарность за верность мечте свои неуклюжие опыты. Но почему-то они, попадая в его сказочный ареал, часто теряли ореол голографичности, свойственный означенной белизне настоящего листа.

Я пробовал разгадать, почему образы, перетекая с грифеля в его воздушные замки, становились безжизненными и блёклыми. Я разговаривал с бумагой, упрекая её в том, что она безжалостно держит и дорожит самым ценным, что было у меня, оставляя это себе. Я менял карандаш, надеясь, что новый, лаская бумагу по иному, сумеет в обмен на это, договориться с ней о равноправии во владении сутью моих набросков. Я давал руке, бегущей по клеточному полотну полную свободу от разума, тогда повествование лилось непринуждённо и естественно, как бурлящая ткань водопада. Но и это не помогало.

И я оставил бесплодные попытки наивных подарков, чувствуя, что в его дворцах не нашлось континуума для преждевременных картинок. Но я ни о чём не жалел, ведь в жизни часто бывает, что благие намерения бывают таковыми лишь с одной стороны холодного зеркала. И в антимирах мы совпадаем куда чаще и прочнее. Но жить там долго, значит – остаться там навсегда. Значит, потерять ту живую предрассветную, пусть самую тёмную в ночи минуту, но, до краёв наполненную внутренним светом.

Я часто вспоминаю об этом Великом Городе. Я не говорю ему добрых слов, разве это поможет рассказать о моих симпатиях и настроениях ?! Лишь иногда, когда мне хочется послать ему искренний душевный импульс, я смотрю на него с Млечного пути, болтая ногами и пуская мыльные пузыри во всём великолепии радуг.

Он становится маленьким и беззащитным, настоящим. Я переношу его на ладонь и начинаю шептать наивные сказки о том, как давным давно в далёком городе будет жить сказочный Художник, которого я...

Странно..тогда эта миниатюра как с неба..

Я



в темноте легче увидеть свет..едва приоткрытая дверь создаёт иллюзию острия или нити ..той странной нити, после которой все происходящее начинается казаться сном...
"Двери" Моррисона..это такая нитка, которую завязали на экватор..но разглядеть ее могут только те, кто знает, что такое тень и темнота..
Свет нужен не как способность видеть мир вокруг, а как для многих - путь не падать и не бояться..Просто тебе дали больше..больше других..может быть , чтобы все таки кому то рассказать, что роса на траве самая красивая, когда ты на нее смотришь изнутри..
А видеть..конечно хотят не все..
Зато то, чего хотят все , Джимми очень хорошо разгадал...вместо света, знаешь чего хотят...жаль что не вместе с ним..

одинокие в домах престарелых
брошенные дети в детдомах и роскошных виллах
женщина продающая свое время и нежность за деньги или повышение на работе, а может и за исполнение долга..в семье..
мужчины в крутых ресторанах и пустых пиджаках..
девочки по вызову и скороспелые лолиты..
продавец мороженого зимой и газировки летом
сутенер и его подданные
покупатель хеннеси и портвейна три семерки
зритель пришедший не в кино а в темноту последнего ряда
билетер, предлагающий тебе программку в театре
таксист, сверхурочно подрабатывающий на топливо

и ты
и я

когда ..
да почти всегда
когда время берет за горло
и долго не светит солнце

поэтому Лилит и Лолита, Сонечка Мармеладова и мать Тереза..Моррисон и Башлачев... стоят рядом ..даже если уже не здесь..по этому признаку..как единенные одним сном..или жизнью..или..тем что будет потом..


вместо света..а лучше вместе, но важнее и нужнее

хотят простого тепла..



Лолита.
Молитва о Лилит.

Боль не болит
Раны не греют…
Скучаешь быстро
Бабочку ищешь
Зачем
Снежная
Даже снегурочка если
Дурочка с песнями
Нежность
Дорога бога
Ветер
Всего порог
Знаешь
Еще немного
Снегом
Подошвы ног
Выбелят
Сны и слово
У берегов волна
Надписи не готова
Вылизать
Если там
Только слова условий
Повод и стрелы лова
Бабочек
Непостоянств
Метео-дисбаланс
Танцем от снов и скуки
Если искать разлуки
Разве бывает лучше
Чем посеребрян ключик
Через поля морей
Нянчишся только с ней
Рыжей нежнейшей стервой
С добрым собачьим словом
Как молоко с пелёнок
Ну же
Опять готова
Да не дыша
Как в первый
Только не плачь
Мир тонок
Это и есть ребёнок

Ини..... спасибо за МОНО.... можно я заберу к себе? Как я давно тут не была... как я люблю твои стихи...

inki пишет:

Мне хочется упасть сердцем в твою руку
Сначала левую а потом промахнуться
Зная что ты поймаешь
Траекторией блюдца его катить
Как в сказках старых
Рисовать тебе картинки сепией
Оттенками кофе с молоком

.....................................Кролик.....................................)))) и сепия.
Я научилась носить сюда картинки)))

inki пишет:

...Нянчишся только с ней
Рыжей нежнейшей стервой
С добрым собачьим словом
Как молоко с пелёнок
Ну же
Опять готова
Да не дыша
Как в первый
Только не плачь
Мир тонок
Это и есть ребёнок

Лолита... Долли в школе)) Я люблю Лолиту, такая трогательно-нежная книга... читала даже не знаю сколько раз, и не знаю сколько слез на нее вылила. Мне кажется Ло на самом деле никогда в жизни не была ребенком, но и взрослой тоже не была... она такое-особенное существо. Мечта что-ли?...
Не может принадлежать никому-на то и мечта...
Но я все равно хотела, чтобы они были вместе с Гумбертом......))

Вот он, давным -давно обещанный Гном...
оказывается тут картинки даже удобнее всавлять, чем на прошлом фиолете)))

Гном работать перестал! Вчера только работал что такое!!(((((

Кира.......сонц..ну наконец-то ты проявилась))
Спасибо тебе. Гном придет. Он наверное стесняется. Спасибо тебе, ребёнок..
Рад тебе, окоянно..

Знаешь...просто..тебя...

Почему одиноки цветы

Фонари и вода
Цапли масляных капель
Пьют ночное вино
И со мной заодно
Льют лекарство и свет
На умытые красками руки
Ключевой и живой
Только нежность цветов не отнять
И души лепестки
Как подсолнуха рыжие пачки
Балерины зари
На ухоженной сцене земли

Мой далёкий Ван Гог
Побелевший в российской дали
Белокаменной палевой стужи
Я же вижу твои корабли
Бьётся море и слева и справа
И покажется бережно между
Оставляя тепло и надежду
За простои добра
Мы пропишем простое как утро
Наказанье а может лекарство
Где венчают ушастый подсолнух
Королём на небесное царство
Станут семечки платой и рентой
За придуманный красками рай
Я картиной музейной живу
Только вспомни и только узнай

Фонари или бархат воды
Почему одиноки цветы
Красотой улетающей в строки
Береги тебя небо далёкий
От случайных оскалов метро
Я с тобой
Лишь рассвет на порог
Дымкой цвета
Восточный пророк…

Я тишу и тешу..опасения и боль..и нечего боятся..тебя сберегут..
мне обещали.. давно..еще тогда..

Христос воскресе!
С праздником!

Спасибо, родная...

В суете одиночество гуще
Ярче свет и насыщенней тень
И звенит колокольчик
Упущен
Снова вечер опавший за день
Сотый раз пробежаться по строчкам
Запятыми рисуя лицо
И остаться ужом многоочий
Альбиносом свернувшись в кольцо
На истоках родной частоты
Герцем сердца в порок доброты
Испугаться от криков орлят
Ничего
Кроме снов и тебя




А это шутка..представил что с таким приду в храм и глаза батюшки....

Яйцо Малевича




.импрессия..форева...

Ничё себе!откуда оно вылупилось?

Chandra пишет:

Ничё себе!откуда оно вылупилось?

Это мо е ноу хау...сам красил.....)))))
Это для Африки..

для Африки это точно ноу хау))))) я такого еще не видела

"Старуха в инвалидной коляске неприязненно поглядела на свои руки - скрюченные култышки со вздувшимися венами. "Что ж, - сказала она, - плевать! Зато теперь, впервые в жизни, я по-настоящему счастлива!". - "А что значит "по-настоящему"?" - серьезно уточнил ее спутник.

На вид он казался ее сыном, а может, и внуком. И верно, глядя на него, высокого, черноглазого, прекрасного, как солнце Греции, прохожие думали: "А его бабка, должно быть, была в молодости настоящей красавицей...".

Великая "бабка" Эдит Пиаф задумалась и постаралась вспомнить те редкие мгновения, когда она чувствовала себя счастливой. Их было не так уж много - одно, два, три - и все они были на удивление недолгими, почти иллюзорными."


Теофанис Ламбукас зашел проведать Пиаф в больницу, где она лечилась от двусторонней бронхопневмонии. До этого он был у нее дома лишь раз, не проронил за вечер ни слова и не вызвал у хозяйки ничего, кроме раздражения. Но теперь она взглянула на него иначе. Черные волосы, черные глаза: "Ах, до чего же он хорош, собака, до чего красив!".

Непонятно зачем он приходил каждый день. Приносил ей подарки, расчесывал волосы, читал книги вслух....И внезапно Эдит ужасно захотелось стать молодой и красивой! Она смотрела на свои пальцы со вспухшими суставами. Ее руки постоянно болели. Искореженная артритом, она не могла ходить. В период обострений не могла ни причесываться, ни держать стакан. Ее тело состояло из сплошных шрамов.

И все же она не побоялась обнажить перед ним свое тело... А он не побоялся его увидеть.

Он сделал ей предложение и представил своим родителям. Во время семейного обеда жених ненавязчиво разрезал невесте мясо на тарелке и вложил вилку в ее деформированную руку.

А она представила его публике... Это был один из ее последних выходов на сцену. Они пели вместе "Зачем нужна любовь?". И зрители благословили их брак бесконечно длинной овацией.

Это была необыкновенная любовь — "та, о которой говорят: "Такого не бывает, это слишком прекрасно, чтобы могло быть правдой". До самого конца благодаря ему Эдит верила, что остается женщиной, желанной и любимой. Он сумел до последнего вздоха дарить ей то, ради чего она жила, — любовь", — написала в своих мемуарах ее сестра Симона.

Очень скоро Эдит окончательно потеряла голос. Вскоре от нее не осталось ничего, кроме фиалковых глаз. Но ничто не вызвало у Теофаниса брезгливости, он ухаживал за ней, как за ребенком.

Ей не приходилось просить его, как других: "Не уходи, я не могу быть одна", — Тео всегда был рядом, даже когда она его не узнавала. 15 дней он сидел у ее кровати. В приступе безумия Эдит мнила, что поет на сцене день и ночь. А он разглаживал ее пальцы, сжимающие воображаемый микрофон, и вытирал пот со лба.

Он снял для нее виллу у моря и возил ее гулять в инвалидной коляске. Покупал ей модную одежду, зная, что она никогда уже ее не наденет. Купил кинопроектор и каждый вечер показывал жене старые комедии. Она смеялась, и в ее смехе не было ни капли горечи... Впервые Эдит была по-настоящему счастлива!

"Всю свою жизнь я ждала только Тео..." — скажет она как-то.

Она умерла легко, во сне. И ее кончина совпала с первой годовщиной их свадьбы. Они прожили вместе 12 месяцев, и это была действительно любовь до гроба — Тео Ламбукас разбился в автомобильной катастрофе вскоре после смерти жены.

За день до ухода в мир иной певица произнесла: "Да, я делала в жизни не просто глупости, я многое губила: свою любовь, здоровье, других людей. Я не заслужила Тео. Но я его получила. И я думаю, это знак прощенья...".



http://www.bulvar.com.ua/arch/2005/35/43a82881d9f4e/view_print/

Оставив свои голоса






К живущим в душевные храмы
Уходят певицы и мамы
Оставив свои голоса

Слепой незаласканной птицей
На свет прорывалась как выстрел
И дождь вызывающий дрожь
От звуков срывающих кожу
Мелодии лижущей душу
Где память короткое
Жду
Из маленькой кляксы на сцене
До неба круги по воде
В дыханьи туманов и вен
Минёр равнодуший и
Гений
И сердце как плот по нигде
Рекою в сердечных порогах
Предательства близких смертей
И роза и крест…соловей…

Фонарик тоннеля не богом
Альянсом осенних детей
Её никогда не взрослевшей
Его сократившем разрыв
Сна лет
Разве души считают
Страницы сюжетом ожив
Рукою негнущейся ветки
Почти невозможно держать
Подарка короткого лета
В игрушках из плюша кровать

Мальчишка…
И нянькой и мужем
Когда беззащитности крюк
Цепляет под рёбра до стужи
Как взрыв и сирена ревут
Молчание
Нужен…из кружев…
Так скоро
Дороги полёт…
Предчувствие выхода в небо
Слезой о последних глазах
Нелепым манёвром каприза
Сходи за водой мне дыша…

Скользнёт словно газовый шарф
Душа от судьбы приустав
Как выстрел и птица
Пиаф…

....
Ини, я ушла пока, надолго
:(...

Кира....подожди..что случилось..тебе плохо?..не уходи молча..пожалуйста..напиши куда нибудь пожалуйста..

Поставь меня в музей своих побед
Разведчиком не сдавшим языка
В обнимку с ним читающим Шекспира
И пробующей выжать в облака
Слезу из равнодушного Памира
И Северной Пальмиры иногда

Поставь меня в подвал на постамент
Пустыней отменяющей закаты
Ночами спящих слов на потолке
С виною но совсем не виноватой
И памятью из сотканных забвений
Копилкой из серебряных дождей
Из золота осеннего пленений
Кленовых и берёзовых страстей
Робеющих стать словом откровений

Закрой меня в гербарии страниц
Не слушающей время тишиной
Солдата обречённого войной
Из зала ожидания тебя
Пленённой за один немой не взгляд

И море опрокинется волной

Ты уже старая и некрасивая…

Коралловые разводы времени как лабиринты впитали пыль и грязь, холод и засуху, пение и небо, чад машин и чужие свидания…
Но не было бы детей, которые несутся по веткам, разговаривая все лето с небом…Не было бы тени, где ребенок устало опустился с заплаканными глазами и вдруг успокоился, ни с того а с сего..
Не было бы ночного мрамора голых и холодных веток зимой и ожидания первого выстрела почки с головокружительным запахом поцелуя…Не было бы чистого воздуха, который все стараются вдохнуть. Даже машины и асфальт…Не было бы..и меня…

Ты старая и некрасивая кора…Но за то, что есть за тобой – молодое и живое - , я люблю тебя…Ещё тоньше и дальше..
Я обниму тебя, и никто не увидит – какая у дерева кора…
И ты поймешь мое мокрое лицо и отпустишь боль..
Поймешь ..что ты только мое дерево …И все будут видеть тебя как я..

Не корой…а Небом…корни которого начинаются на земле…

Я твой осенний лист…