Моя последняя любовь..ты первая.. (с)

Книги прочитанные нас пишут вперед..Однажды еще ребенком увидел постановку кажется Московского театра островскую "Последнюю любовь.." ..и чтобы это было в одиннадцать лет не отлип от экрана..Сегодня это уже не странно..Особенно после Риммы Казаковой

Моя последняя любовь
заплаканная нервная
моя последняя любовь
ты первая..






Ты виртуозна, как смычок,
В руках умелых скрипку плача,
Монашка-ведьма, не иначе,
Под твой приятно каблучок

Ложиться юмором петарды,
Смешав с улыбкою испуг,
Лицо без маски видеть вдруг
И пить тебя, как песню барды.

Раскосых глаз огонь двуликий
Под караоке тишины
В тыл необъявленной войны
Шлёт резидентов, плоти клики.

И вот сутану на крючок,
Кошачьих бусин жгучий фосфор,
От мифа «до», с Луною на спор
По струнам ночи твой смычок.

Я её зажигаю

Закрывается дверь
И душа как ленивая кошка
Остаётся одна
Мой наивный играющий зверь
На квадратики лист
Принимает душевную крошку
Пока ночь не уймёт
Язычок той далёкой свечи
Я её зажигаю
Украдкой стараясь увидеть
Ненадёжное эхо
Звучащее прежде меня
И старее колёс
Что скрипели еще при Эвклиде
Света замкнутый круг
И цепочка живого огня


Это самая долгогорящая в моей короткой жизни свеча..я думал такие уже не делают..делают...

Об этом нельзя говорить...но мы пробуем
Об этом не нужно спрашивать..но так хочется в 1001 раз услышать..после мучительной паузы...сумасшедший..
об этом так трудно молчать..но когда научишься становится дорого

об этом...лучше только догадываться, перебирая четки..и тогда утром ты догадаешься, почему взошло солнце..еще раз..для ...не для неба же

Перебирая чётки дня,
В нечётких очертаньях ночи
Из страз – любили ли меня
Суровой нитки – нет, не очень,
Я задержусь на промежутке,
Застыну в точке бытия
И ночь спрошу, волнуясь в шутку ,
А как узнать – любил ли я…

Когда я наконец-то не поверю в то, что кажется..ты даже не будешь знать, во что я не поверю...я напишу эту повесть..в голове..и только

Все равно мне никто не поверит...что такое бывает..а ты переведешь все это сердцем..как делаешь это уже давно и красиво...



= неформат =


Знаешь, как расцветают раны,
Нет, не лживы…Странно.
Танец Шивы
Из мгновений, в которых живы –
Запах пенки шампуня шапкой,
Первая книжка, где образ умер,
В твоих оставаясь руках навсегда.

Губы в каплях клубники свежей,
Мыслей лошади на манеже,
Каждый день, спотыкаясь в ряске,
Локон пляшет оттенком краски,
Чёрный мим, синий веер света,
Скрипка, бабочка…
Не об этом.

Слов неловкость моих тронешь,
Может, сонно, на грани яви,
Я вчера обманул совесть
Неформатом роман –
Повесть

Нельзя же каждый день эксплуатировать три бедных слова...поэтому я до сих пор еще пишу стихи..а они меня..или может даже нас..но это кажется..и я молчу..



Ты знаешь, что именно у окна и стекла..в их отражениях обостряется верность..когда она есть о ней не думают, только когда куда-то , как старый тапочек под диван..тогда она проступает в словах..моя тапочек не носит..значит ..забудь о ней..она всегда у стекла..

Ты читаешь мои мысли...

Ты читаешь мои мысли
И зачем-то мои письма,
Разве веришь осколком сердца,
Между ними –
Пропастью небо
Или море, а, может, горы.
Света зависть
На цвета завязь.
Поиграем в серсо,
Зависнем
В скриптах файла,
Шершавых снах,
Словно птицы на проводах,
В передышке, без замыканий,
Ниткой бусин на кромке ткани…
Я читаю твои мысли
В неотправленных чистых письмах
И осенних упавших листьях .

Трава в моей жизни ...это тема для ветра и росы, аромат лета и зелёный клочок у замерзшего колодца зимой..Всю зиму я вижу этот колодец, иногда она , кажется все, совсем замерзла, но проходит время, и солнце делает свое белое дело...Зимой на снегу, нет среди снега ..зелёный островок..моё внутренее ты..



Вдыхая терпкий запах трав

Среди обычных отражений из отторжений и приятий,
Есть моё внутреннее «ты» , он - неулыбчивый приятель,
И мягкий утренний туман на грани холода тепла,
Листу дающий океан, которым капля истекла.

Касанье берегом реки бегущей глади с облаками,
И взмахи детского крыла, их тонкость ниток под кистями,
Упавший камень склона гор, в пике целующихся с небом,
Где я любил гряды узор, хоть никогда в том крае не был.

Вдыхая терпкий запах трав, и пропадая на мгновенье,
Ищу в оставленных следах твоих дорог прикосновенье.

В сообщающихся сосудах..уровень воды похож на горизонт, разделенный стеклянными стенками...Иногда..когда скучно смотреть глазами наружно, смотришь на все изнутри и тогда, горизонт достижим и объединяет...небо и землю..воду и воздух. А космос каждый день мне платит копеечкой солнца на закате опускаясь в копилку моря за то, что ты есть....




Нашепчи на воду

У воды есть память,
У меня есть слово,
Благодарность брошу
И любовь готова

Раствориться гладью
Добрых глаз в озёрах.
Растекутся капли
Лунных фантазёров.

Пей хрусталик нежность,
Тихо в строчках маясь,
Ты – моя безбрежность
За бездонность, а я –

Вьющий плющ прохладу,
Веер снов от ветра
Ладу дам, согрейся
Зыбким утром ретро.

Серебристых крыльев
Их вязали спицы
Той из дев ковылем,
Что носили птицы.

Спит, степная воля,
След твой согревая.
Больно…прячу руки,
В строчках забываясь.

Нашепчи на воду
Этот стих прозрачный,
Пригуби свободу
И любовь в придачу

О главном...коротко...Ван Богу



Я постараюсь избежать дежурных слов
чужой волны сомений и метели
ты их богаче на обычную любовь
они беднее завистью пастели

Маленькие чудеса...надо же столько лет люблю эту картину...и только сегодня увидел кроме фонарей..

там ДВОЕ...

inki пишет:

Моя последняя любовь
заплаканная нервная
моя последняя любовь
ты первая..

Ини... сколько я читаю, столько и думаю-ни у кого наверно больше нет таких стихов как у тебя. Все что-то из себя строят-великих поэтов, вычурные рифмы-в итоге получается надуманность и пустота. А у тебя такое теплое и живое... и кажется что это я так думаю-твоими стихами...

я рисовала Гнома и Большую Рыбу))) Он едет на ней и освещает ей путь фонариком, и в воде похожие звезды)))) Когда разберусь, как вставлять сюда картинки, я тебе Гнома принесу Он теперь живет у Витиной внучки)))

Кира, спасибо тебе, приходи к нам...нам тебя очинно не хватает.Спасибо за тепло и гнома..я буду его ждать, а то ...что то у меня сказки замерзли от зимы...не хотят приходить..говорят Киру  буди
Приходи к нам!

Продолжаю историю одной ..нет нет..остальное только ...когда вы немного помолчите перед входом...здесь начинается предел безвременья и обычных слов...





есть полярная ночь и африка..
есть города и села
я бы хотел жить в городе Осень...
конечно вместе..но на разных улицах...и каждый день по дороге к Дому..считать шаги..камни ..и ждать вот вот сейчас..уже..

смогут ли там жить другие?

пока не знаю

потом придумаем...это уже можно..


Немного золота на серебро

Давай попросим немного золота на проседь
И серебра дождя сквозь солнечную просинь,
А не холодных бронз в беременности туч.
Улыбчивых депрессий медью старый ключ.

Давай не жать под молох зёрн колосень,
Не сеять старым ситом мук разноголосий,
Отелло-рок отпустит с миром Дездемону,
Замка щелчок откроет и, загадочная Мона,

Из «Безымянной...», ей подаренной звезды,
Конечно же, уйдет. Но, кажется, что ты
В своем формате смотришь старое кино,
Там в третьей серии она вернулась ,но

Наивный звездочёт с дырявыми носками,
Простившийся с земным, и крыльями-руками
Давно любви прожёг исчерпанный ресурс,
Ушёл к звезде, что не меняет Богом данный курс…

Пока не там, у осени, давай попросим
Немного золота на серебро…Для тех,
Кто нас торопит в просинь.

Мне кажется там можно и третью серию доснят к всеобщему негодованию...попробуем?


и дадим имя МОНО

когда приходилось уходить..ну из дома уходят о другому....
но когда приходилось расставаться
признаюсь по самому большому секрету..именно игра на чужом поле...больше всего сближает...

как моё я ликовало..когда там появился замок на песке и ...мне это время очень и очень дорого..когда становится пустовато..я забираюсь туда..там тепло, и получается, что везде можно повернуть стеклышко в свою сторону и увидеть главное...если бы не это...наверное ...

и хорошо..что это...


АБСОЛЮТНЫЙ НЕФОРМАТ ВСЕГО............мечта одной ...



= неформат =


Знаешь, как расцветают раны,
Нет, не лживы…Странно.
Танец Шивы
Из мгновений, в которых живы –
Запах пенки шампуня шапкой,
Первая книжка, где образ умер,
В твоих оставаясь руках навсегда.

Губы в каплях клубники свежей,
Мыслей лошади на манеже,
Каждый день, спотыкаясь в ряске,
Локон пляшет оттенком краски,
Чёрный мим, синий веер света,
Скрипка, бабочка…
Не об этом.

Слов неловкость моих тронешь,
Может, сонно, на грани яви,
Я вчера обманул совесть
Неформатом роман –
Повесть

Именно оттуда прилетела это


ты же понимаешь что это не о смерти а о жизни


для того и писалось


читатель всегда соло....





морфо

Ты помнишь, где заканчиваются слова – этого никогда не было. Но ты должен это помнить.
Потому что не было...

Иногда идёт внутренний снег. Это рассказ нам о нас, не гони его, он потом оттает теплом снежинок в проталины гармоний. И ты станешь на снег совершенней. Шестигранником чистого и белого.

В круге апельсинового света. Больной и старый, но за гримом этого не видно. Если каждый день накладывать краску на тень лица, оно вспоминает себя Настоящим и становится любимым в своей неповторимой неказистости и шершавой утонченности. Быть некрасивым проще. Если на тебе остановилось внимание, оно неслучайно. Тебя встречают не по краске,а по морщинам. Правда бывает теплой, нужной, и прозрачной как воздух. Он любил её пятый уровень. Там не было враждебности и осуждения, ухмылок и рекомендаций, там была осень. Вы могли бы совместить осень и правду. Нет.

Он готовил мечтой свой последний цирковой номер. Клоун без всего, но для всех. Работа... У него никогда не поворачивался язык назвать ее работой. Жизнь, глупая несуразная, больная неустроенная, но, после неё , как после усталости, не оставалось времени для себя. А что может быть лучше искусства забыть о себе , ведь именно тогда перед тобой все двери даже не открываются, просто не существуют. Сделать жизнь долгой и длинной подготовкой к последнему номеру. Он даже не помнил, когда появилась именно эта мечта, может в детстве, когда он впервые почувствовал в уколе красотой нежное касание времени. И тихую издевку света, как ни верти, это неповторимо. Можно только смотреть, но не трогать. Таких вот смотреть и только, потом было так много, что со временем он просто успокоился тому, что вещность – как бы она не проявлялась в мире, проходила мимо него, оставляя дымку не разочарований, а наоборот, обещаний и предложений, заглянуть за вещь, чем бы она не была. Он искал в каждой мелочи, не сознательно, а скорее случайно и рассредоточенно, ответы на вопросы, которые никогда не задают успешные взрослые люди. Но без которых , становится уныло и обыденно, как сахару в старой треснувшей кружке. Да, да, он мог представить себя сахаром, растворившимся в горячем чае…
Он проигрывал этот номер в уме неимоверное количество раз, просыпаясь ночью , хлопал себя по голове , как будто проверяя , не забыл ли , вспоминал об этом в кресле автобуса, куда его уже пропускали смешливые дети и даже нескладные подростки, тайком рассматривая круги под глазами уже не смывающегося грима и тихо хихикая, переговаривались. Он мог слышать внутренним слухом, что они говорят. Но это не обижало и не злило. Он хорошо представлял себе уроки мира, от которых труднее всего отказаться детям. Он ехал и тихо улыбался, рисуя кадр за кадром все, что произойдет потом. Совсем далеко. И почти к каждой поездке он невольно замечал, что при выходе , его провожали уже не те лица, которые он встретил вначале. Они отличались на улыбку, даже если уголки губ приподнимались на микрон. Он это видел. Это был дар. Дао радости или дар обаяния. Злому клоуну очень трудно остаться на работе. Потому что смеяться над собой может только тот, кто любит людей.

Его картинки о номере были так живы и ярки, что когда приходилось возвращаться в реальное время, он еще долго просыпался от своего настоящего. А выглядело оно так:
он в центре круга тёмного зала, но он знает, что один зритель сидит в маске. Обязательно в красной, потому что жизнь меньше осени.
Это был только его зритель, которого он растил как ребенка или дерево, собирал все долгие годы тихих вечерних бесед с ним. Потому что , если в кресле не он, то все остальные люди просто костюмы, приведшие свою ходячую память и вальяжность. И чем дороже были билеты, чем ближе к нему и сцене, тем чаще лица напоминали картинки из детского журнала. Яркие, но не живые.

Нежный бархат позволяющей темноты, дорожка луча из-под купола, оранжевый фильтр и его скрипка. Он – чёрный мим, и кожа уже давно привыкла не дышать, и вблизи кажется , что грим, это и есть кожа, чтобы поверить и войти в этот круг света. И она, его драгоценность – единственная и долгожданная – повторяет мелодию скрипки движениями. Рассредоточенность нервного порыва и ветреная красота полёта. Её и ноты, высокой «ля».

Он искал её по каталогам и книгам, научился ухаживать, понимать, слушать , слышать. Сделал невозможное, приручив воздух и звук.

Штраус. Вальс цветов. Сейчас покатится, гулкая и ошеломленная волна ладоней, хлопающих не ему, и она немного собьётся с круга. Но вернётся и сядет на смычок, потом повернется на все стороны света, как часовая стрелка в двенадцать, три, шесть и девять. И замрет…Пока они не окажутся за кулисами.

Сегодня она ближе, чем обычно кружила возле него. Иногда ему казалось , что они однажды вместе упали из-под купола неба на эту арену. Иногда, что выбрались из грязной преисподни сарая, где хранится старый реквизит и неисправный огнетушитель. Но никогда он не считал их встречу случайной. Потому что каждая случайность - копилка великого времени и ветреного Пути. И даже та секунда, которой ты сейчас остаешься здесь, читая эти слова - неслучайна. Как время, как небо, как ты.

Он припоминал, что до последнего взмаха смычком и её кружения еще много листопадов, аллей вечеров и первых весенних гроз.

Но каждый день делал своё выступление последним, чтобы отдать, освободившись, а назавтра вдохнуть новое прощание и снова отдать. Не кувшин, а родник наполняет нам каждый день. Что значит обожженная глина, если ей нечего отдать. Если ты не можешь…Пока он мог, он жил этим последним…

Она очень любила отражать его в рыжем апельсиновом круге из-под купола. Но однажды она улетела. Пять минут, за которыми спрятались целые годы…

И это случилось…Зритель, которого он сочинял себе несколько лет, поднес её на раскрытой ладони, что-то выговаривая беглянке. Она взлетела и опустилась на привычный бугорок смычка. Костюмы в креслах притихли, арена провалилась, стены расступились и мим почувствовал тонкое и нервное покалывание , сначала в ладонях и ступнях, а затем по всему телу. Куда-то отступил страх высоты, который с детства не подпускал ко многим радостям. Он ощутил то , знакомое по снам ощущение полёта над землей, волну набора высоты и её, летящую рядом. Он близко-близко рассмотрел её зеркальные крылья, которые поднимались все выше. Прожектор начинал слепить , и им пришлось на время задержаться у старенькой трапеции. Он посмотрел сверху на арену, вокруг его тела столпились люди. Кто-то расстегивал ему ворот манишки, рядом выбежали из-за кулис циркачи и работники сцены.

Они летели по ночному небу, раскрывая новый город. Цирк сверху был очень похож на детскую карусель. Он прислушался к её мыслям…

Наверное ты жалеешь, что я вернулась за тобой. Но, никогда и нигде, ничьи отражения я не любила больше, чем твои.

Зеркальные крылья бабочки Морфо еще раз отразили ночные фонари, и он вспомнил картину любимого художника, так похожи оказались оттенки. После времени остаются наши отражения. Но чтобы найти только своё зеркало, приходится оставлять лицо на многих других. Некоторые не берут ничего, но иногда, приходится расставаться с частью себя. Хорошо, если от твоего лица останется настоящее , пока ты найдешь свое зеркало. И тогда оно может подарить тебе недостающие части . И тебя собирает серебро за холодным стеклом. Но это не только холод и не столько стекло. Сколько большая и грустная метафора бабочки Морфо.

Ты помнишь, где кончаются слова. В зеркальном коридоре бесконечности отражений двоих , я и ты. Обязательно осенью. Даже если за окном февраль. В звуках скрипки. На крыльях бабочки.
Этого никогда не будет. Поэтому я хочу это помнить.

Ведь зачем-то нас сюда придумали…

Лица в феврале, выхолощенные как зимнее дерево. И мы, и я беспомощный кисель медузы, плачущий в воздушный океан холодного неба. Почетная ссылка , длинною в «я». Но, вот дёрнулась хрустальная ниточка, Я тебя слышу. Больше. Наконец-то понимаю. Хотя теперь, после стольких весенних листопадов, когда горишь как бенгальский из слов «спасибо» и табуляцией «только для», понимаешь меньше. Да это и не нужно. Когда дарят самое дорогое…хотя формально, это всего лишь последняя буква в алфавите…Чья она теперь..я тоже не знаю… мне просто хорошо…когда приходят сказки и твоё тепло.

Мне хочется упасть сердцем в твою руку
Сначала левую а потом промахнуться
Зная что ты поймаешь
Траекторией блюдца его катить
Как в сказках старых
Рисовать тебе картинки сепией
Оттенками кофе с молоком

На птице верхом муравей летит в страну Ос

Старая вишня нагуливает аппетит ответами на вопрос

В чем смысл ягод

Яго с завистью кается перед Отелло

Ветреное облако на звёзды обиделось и выпало ночью в осадок

Чистым чистым снегом

Декоративная обрезка шиповника – креатив живого фасада

Мельницы сдались в плен Дон Кихоту

Обломов пошёл на работу в старый парк билетером

Фридрих у Энгельса нанялся вором

Северный ветер теряя упорство собрал ополчение до урагана

И гордо любуется шторами рваными

А Элли ушла из Канзаса

Уставший Пьеро обокрав Карабаса сбежал на Восток и торгует халвой…

короткого света темнеющий вечер
я в тень замираю мерцающей свечи
я тихо сдаю в царство сна до утра
любимое имя целуя ветра

Иногда кажется, когда вспоминаешь детство, и сравниваешь его с здесь и сейчас
кажется
что уже не будет никогда
того ощущения Настоящего мира..когда ты не в скафандре битого или тертого калача
не в очках солнцезащитных..а паче иже еси - людезащитных
когда зима - это просто скатиться с горы..

просто бывает скат и подъем...без первого нет второго..без второго первого..

вот здесь то и может пригодиться "искусство ждать"

не только тебя

но и для тебя..

а может даже..вместо тебя..то есть за тебя...все..это нужно обдымать



все равно большего чем ТЫ ..просто не было и нет..

большего..ближнего..дальнего..дольнего..и вечного

билет на все


То ли свет устал, то ли лист остыл...

Вокзал ночной, зависнуть у окошка,
Встревожить клапан, вывернув карман,
Насобирать в ладонь сердечной крошки,
Чтоб кто-то понимающий продал
Билет на все...
И замереть на нижней полке,
Настроившись волной под стук колёс,
Смотреть в окно. Пронзительно и колко
Снежинок крошево, укрывшее вопрос
Зачем...
Сойти случайно, не доехав , за углом
Найти нору уснувшего сурка
И разбудить, и в снег упасть лицом.
Шипение, чуть вздрогнула рука,
И кофе убегает на огонь...

Ой, Инки, захотелось достать старую тетрадь. Что-то такое пронзительно схожее было...

Доставай...доставай..
Знеашь как больно, так болеют собаки..не знаешь почему и как помочь.сидишь и гладишь, а оно неуловимо улетает..но мы умеем ждать..а я точно знаю, когда ждешь - всегда возвращается..Всегда. Другим немного, но , дорогим..

С вишнёвых косточек растопленый камин..

Здесь очень точные и тонкие слова
Натянутые временем на осень
Там холодно
Пожалуйста укройся
Под шаль воспоминаний и
Сова
Мохнатым снегом вытрет тень крыла
И ночь вмерзая светом прифонарным
В просветы небо высыпав коварно
Позволит ноги белым вытирать

Ты подари мне нарисованный отель
Рукой по воздуху где в люксе одноместном
Стоит у зеркала солдатик неизвестный
Играет в Гамлета рассеянный агент
Искрой троллейбусной страхует континент
Побег к тебе примятой мысли под кино
Мы не припомним под конец о чём оно

А ранним утром приблудив себя на жизнь
Весь день катать на струнах слов мотив – вернись
Меняя флёр мистраля ночи на хамсин
С вишнёвых косточек растопленый камин
Согреет еще раз




Любое событие в жизни - вторжение..мы рождаемся - вторгаясь в жизнь..нас ждут и мы перестаем это называть так, зовём рождением...
Вторжений было очень много..в обуви и для чтобы погреться, для времени и может пространства, для разговоров и для сна..для ..но об этом не стоит...Земля ей пухом тополиным той памяти..когда детское перечёркнуто ..жирной красной чертой..чем-то похожим на цвет вишни...

Это моё ожидание..моя встреча..мое желание..мое вхождение..или может быть ..если убрать то чего нет..иногда не только мое..но это похоже на рождение..потому что его ждут..ждали ..и продолжают ждать..

Любовь похожа на первую улыбку ребёнка - снимает любую предыдущую боль...
Просто улыбнись..

вот так..спасибо..

Мне подарили много ментальных подарков со стороны вечного солнца

любовь не делится - она множится
она цетробежна как центрифуна стиральной машинки))) утка на шифрование старых рун..

И еще..когда желание не думать - сильнее делания понимать..


играем дальше...



Брошу в прошлую воду ключи и душистый чабрец
Первый круг золотой расширяясь вселенной событий
Успокоит на дне серебристый песок и скорбец
Отпуская волной блюдце памяти скажет – смотрите

Снов короткая ночь бирюзы ожиданий ответа
Предпочтений чужих загоревшийся вечный костёр
Берегла как могла берега сумасшедшего лета
Светлый мальчик зимы и весны беспокойный тапёр

Разлетятся как птицы последних кругов очертанья
Обнимающих рук золотые колени любви
Боль ребёнком уснёт позабыв обронить до свиданья
Не вернётся домой только ты не жалей не зови

Из уставших богинь прорастают красивые роли
Ткешь из воздуха ветра другой её чувства крыла
Короли с королевами прячут горошины боли
Растворяя на верности солнца пылинки тепла

В расстоянии ведьмы и нежного ангела бала
Все законы и правды отпущенных богом путей
Королевски любила и пешкой свободу отдала
Бьётся тень оберег нежной ночи на память о ней

И отсюда туда навсегда человечески очень
Я люблю её боль и целую седые крыла
Беззащитен и чист первый снег и далёкие ночи
Тихий след некасаний и бережна сонная мгла

Иногда кажется что даже время плачет..представляешь этот тихий тиран-гадёныш..плачет..
Оно любит наши глупости больше чем мы, иначе бы мы уже давно пилили как Шура гири..а не искали как слепые котята млечный путь по шкуре мамы..
Мне бывает так скулисто и так углово когда я слышу ..амитрипти..амитрипти..

Что я могу сделать чтобы нет..хочешь завяжу на узлы все концы простыней и подушек..на память о том, что все хорошо...все хорошо.просто мы не помним..но мы вспомним..я заглядываю туда в клетку к соловью очень часто..смеешься да..я там живу..и не собираюсь никуда..потому что там ..капли которыми питается ночь..она все время канючит вечером..ну ..ну..ну.. мне хочется укрыть тебя как ночь..

Время ..он не просто терпит ..оно любит..ему скучно быть холодным и оно торопит весну..
все будет Басё..
ты еще не веришь..
тогда я лечу к тебе..

...тебе живу


Влачится Хроносом из дня притихший вечер
Из шестерёнок старых ходиков на кухне.
Струятся тени в мой элизиум, как ветер,
Пока кукушка по полуночи не ухнет.

Непостижимое уму рожденье мысли,
Напоминает сотворенье человека,
Где ты создатель, постигая высь ли,
Иль подноготную, как улицу калека.

Ты явь и сон, и здесь, и ниоткуда,
Рукой не тронуть, не погладить по
Лицу уставшему, уснувшему для чуда,
Что не торопится, и только ждётся, но

Когда-нибудь,когда не будет ломких рамок,
Штрихов времён, сквозь снега пелену,
Он припадет к рукам твоим ,подранок.
Пусть не с тобой.
Но я тебе живу.




На ладони твоей ...


На ладони твоей средь пунктиров запуталось время,
Заморочив судьбу хором линий сомнений и мнений.
Холм Венеры крестит паутинкой, прогнав день Сурка,
То волшебная длань, пятилучье звезды, то простая рука.

В сетку тонких запястий стрела запускает мгновенья,
А ручей нежных жилок по руслу к созвездьям сплетений,
И причалив к лицу на развилку эмоций дорог,
То улыбкой распахнутый шлюз, то хандрою замок.

Но когда ты снимаешь оковы часов, умывая ладони,
Я готов серенады, кантаты, сонаты…Помилуй, адони!
И однажды, тайком подловив безвремения миг,
Лягушачию кожу в словах схороню. И пробьётся родник.






чур я лягушонок



конечно..

тоньше

роднее...

ближе...


просто не бывает...когда-нибудь время это поймёт...что такое так любить...

Наверное так боятся отпускать детей погулять на-подольше порядочные матери, главы семейста и что-то там еще..Но не я..

Девочка выросла и у нее прорезается Характер, как молочные зубы у ребенка..это всегда температура, капризы, боль, слезы...я ее жалею, отдельно гуляющее чувство..опять где-то наткнулась на лед или снег, а может просто подскользнулась...
Две памяти на одну половину дня...когда рядом со мной начинают плохо отзываться о людях, читай о человеке, (это очень разные вещи) которого я люблю, даже если это и он сам..у меня происходит абсолютное и безоговорочное КЗ с последущим полетом всей системы...что такое автоимунная рефлексия я хорошо знаю...как себя отругать чтобы свет не казался тенью... кто-то должен научиться останавливаться первым..до новых зубов ...

Может быть кто-то знает, где учат на самовлюблённость..

Делиться жареной картошкой
У толерантности углы срезая
Трущейся как кошка
О ноги плачущей души
Оставив миру погремушкой
Тенеты слав и власти слов
Переводить Басё на Пушкин
Язык любви в оттенках снов
Каштаны голыми руками
из детства всем благословить
пергамент тайн связать узлами
забросить в море и забыть
найти тебя и тихо плакать
роняя капли на стихи
и удивиться если слякоть
не солона а элексир
из параллелей тихий взгляд
никто ни в чём не виноват
осталось полюбить себя
с кого начнём
давай с тебя

Если очень мешает старая память..
Займемся визуализацией творческого процесса...я конечно не настаиваю, но очень прошу..я хочу все таки оставить две вещи - ждать и беречь - непререкаемыми, но бывает очень трудно..помоги мне этот труд собрать в картинку ..ну хотя бы в такую... пить в одиночку..ну нет..но постепенно .постепенно..я пропью эту память..даже если меня потом сдадут в ЛТП...


...нда..этикетки можно любые.. мы же не формалисты..

О кошках

Цветная тень с навязанной свободой
И контуры расплывчаты как небо
Границы развязать и мне бы
Пустить её красивую домой
Где липов цвет целует май
И листья подоконники устлали
И время с ними
Мы не знали
Что весь в каменьях водопой
У родника
Насилие издевки и усмешки
Толпы и над толпой впишу в реестр
Лист ночи чёрен буквами и мест
Для света и прощаний не осталось
Я время обнимаю как усталость
Прошу
Лечи скорее берег тот
Где солнце по утрам прохладу пьёт…

Не выбирают не зовут
То служкой то судьбою называя
То в кровь сотрет плечо беды
То вылижет до блеска замирая
Казнить нельзя помиловать
Исправить
Единственный возможный вариант
Влюбить в свою измученную память
Пустив её как выпивку в стакан
Отправить ветрено на адрес верность.ру
И верить…станет легче поутру
И упадёт печаль как снег
Напьюсь и стану петь весне
О кошках

Береги себя......там где мне не дотянуться ..ни душой ни рукой..

вблизи у грани вдруг захочется тепла
еще доверчивей болезненней и ближе
какая разница
на простыне стекла
стихов не меньше чем на старых книгах вижу
пишу и смею
в кресло трона нежность вжав
просить не падай
даже если снова больно
бессрочна преданность
солдатик самовольный
закроет комнату и время заберёт
пускай не этими не с теми тихий суд
побереги свои надежды и колени
там крылья осени однажды прорастут
и снова лето будет слово колосить
рассыпав листья словно фантики и фанты
однажды утро встав на цыпочек пуанты
расскажет солнцу как подсолнухи поют
сойдя с картины сумасшедшего Винсента
я нарисую ночи сцену хиппи енда
где отменили тараканам визы в рай
и рухнет космос одуванчиками в май



Приходят ветры забирают дорогое
И леденцами тают вера и сердца
Ночные крылья и потрепанные двое
Вечерний город научили созерцать
Я подарю тебе коробку монпансье
Из зарифмованных наркотиками в легче
И снова в птицу превратится человечек
Мы въедем в рай на собственном такси
Под сумасшествие серебряных звонков
БГ расскажет как воспитывать любовь

[youtube]