.
Любовь к городу невозможно выразить вербально. Ты вроде пытаешьсяобъяснить, за что ты его любишь, но все самое важное, внутреннее исокровенное все равно остается за кадром. Вне слов. На уровне эмоций. Иты беспомощно размахиваешь руками, набираешь воздух, думаешь, какоблечь абстрактную категорию в мысли, - но у тебя не получается.
Когда приходишь в старый ташкентский дворик, в котором уже давностерта грань между национальным и обычным общечеловеческим, -замираешь. Тут время идет гораздо медленнее, чем на шумных улицахмегаполиса. Тут тихо, не смотря на звуки магистрали. Этот Ташкент не покажут гостям столицы, потому что это внутреннее, нерассчитанное на посторонние глаза, душевное. Смотрите на величественные памятники архитектуры, на широкие проспекты и роскошные новоделы, - а здесь место для родных…
Для тех, кто способен остановиться и вдруг увидеть, как старенькиеродители заботливо укрыли сломанный телевизор покрывалом, - не выбрасывать же его…Стены без ремонта напомнят, как молодой папа украшал их настенной росписью много лет назад. И саманную стенку сплющом, которая мужественно стоит, каждый раз со страхом переживая подземные толчки.
Ипорой за тысячу километров вдруг резко кольнет в сердце и тебе ничегоне надо, кроме как позвонить домой. Ты слышишь родной голос, видишькартинку – как твои родные улыбаются в трубку, а солнце гладит их постарым рукам.
Как аммашки (тети) сидят за столом и рассказывают истории, стораз слышанные, но каждый раз все равно новые, потому что имеютсвойство обрастать все большим количеством подробностей. Видишькурицу, разглядывающую тщательно подметенную землю дворика, видишькошку, меланхолично лежащую под деревом.
И ты готов отдать все яства мира, за ачик-чучук и лепешку, лежащие на старой клеенке.
Сб Окт 02, 2010 6:53 pm автор Chandra